mis gitanos verdes

Así no hay quien resista...

2012-02-05T03:16:00.000-03:00

He puesto éste título por no repetir literalmente el del conocido programa español: “aquí no hay quien viva”, con el que, por cierto, me he reído mucho en su momento.

Lamentablemente éstas noticias sólo traen disgusto y preocupación… de risa, nada.

En éste momento, al escribir la nota, se asoma por mi ventana una luna casi roja, aun teñido el cielo de fuego, por el intenso calor que sofoca a toda la Ciudad de Buenos Aires.

Es que los humanos nos hemos dedicado tan plenamente a destruir el planeta que, a ojos vista, hemos realizado un excelente trabajo, con el que por supuesto, también le hemos dado “un toque” al clima terráqueo.

Continúa la ola de calor que azota Argentina…

Continúa la ola de calor en todo el país con temperaturas que superarían los 41 grados, mientras que crece la preocupación por la sequía que afecta a las zonas productivas del sector agropecuario.

En este contexto, poco después del mediodía la sensación térmica se encamina a tocar los 42 grados en la localidad de Las Lomitas, en Formosa, mientras que en La Rioja, es de 39,3 grados.

El Servicio Meteorológico Nacional (SMN) anticipó una máxima de 33 grados para la Capital Federal y el conurbano bonaerense, donde recién mañana podrían registrarse precipitaciones.

Pero las marcas más intensas se registrarían en Santa Rosa (La Pampa) y Viedma (Río Negro) con una máxima superior a los 41 grados.

Condiciones similares prevé el SMN para ciudades como Rawson (40º), Posadas (39º), Resistencia (38º), y Catamarca (39), entre otras.

La ola de frío siberiano asola Europa…

Más de 200 personas, la mitad de ellas en Ucrania, han muerto a consecuencia de la ola de frío polar que desde hace siete días sacude el este de Europa y que este fin de semana arreciará en el sur del continente.

Las regiones más afectadas son las de la parte occidental de Ucrania, junto a la frontera con Polonia, donde los termómetros mostraban esta madrugada mínimas de 29 grados bajo cero.

La nieve incluso llegó a Roma, donde hacía dos años que no nevaba, y ahora se espera que su presencia continúe durante las próximas 48 horas.

En Francia, la ola de frío ha puesto bajo alerta a 39 departamentos, con temperaturas de hasta 14 grados bajo cero, en un invierno que, como en el resto de Europa occidental, hasta ahora se había mostrado particularmente clemente.

La ola de frío siberiano y las nevadas han arreciado también en España y, así, en el Pirineo de Lérida los termómetros se desplomaron hasta los 20,7 grados negativos.

La predicciones meteorológicas apuntan a que la alerta de frío en España se mantendrá hasta el domingo, con temperaturas que no subirán de los 5 grados y caerán hasta 13 bajo cero en las zonas de alta montaña.

Y no se les ocurra ponerse de acuerdo en soplar, unos para aquí y otros para allá, que estamos tan “bien entrenados” en hacer lo que no debemos, que lo más probable es que desatáramos tsunamis a diestra y siniestra.

Para muestra…

2011-12-31T03:56:00.000-03:00

Feliz

12 de Diciembre: Cumpleaños 190a Gustave Flaubert - (Francia)

2011-12-13T04:11:00.000-03:00

(Ruán, Francia, 1821 - Croisset, id., 1880) Escritor francés. Hijo de un médico, la precoz pasión de Gustave Flaubert por la literatura queda patente en la pequeña revista literaria Colibrí, que redactaba íntegramente, y en la que de una manera un tanto difusa pero sorprendente se reconocen los temas que desarrollaría el escritor adulto.

Estudió derecho en París, donde conoció a Maxime du Camp, cuya amistad conservó toda la vida, y junto al que realizó un viaje a pie por las regiones de Turena, Bretaña y Normandía. A este viaje siguió otro, más importante (1849-1851), a Egipto, Asia Menor, Turquía, Grecia e Italia, cuyos recuerdos le servirían más adelante para su novela Salambó.

Excepto durante sus viajes, Gustave Flaubert pasó toda su vida en su propiedad de Croisset, entregado a su labor de escritor. Entre 1847 y 1856 mantuvo una relación inestable pero apasionada con la poetisa Louise Colet, aunque su gran amor fue sin duda Elisa Schlésinger, quien le inspiró el personaje de Marie Arnoux de La educación sentimental y que nunca llegó a ser su amante.

Los viajes desempeñaron un papel importante en su aprendizaje como novelista, dado el valor que concedía a la observación de la realidad. Flaubert no dejaba nada en sus obras a merced de la pura inspiración, antes bien, trabajaba con empeño y precisión el estilo de su prosa, desterrando cualquier lirismo, y movilizaba una energía extraordinaria en la concepción de sus obras, en las que no deseaba nada que no fuera real; ahora bien, esa realidad debía tener la belleza de la irrealidad, de modo que tampoco le interesaba dejar traslucir en su escritura la experiencia personal que la alimentaba, ni se permitía verter opiniones propias.

Su voluntad púdica y firme de permanecer oculto en el texto, estar («como Dios») en todas partes y en ninguna, explica el esfuerzo enorme de preparación que le supuso cada una de sus obras (no consideró publicable La tentación de san Antonio hasta haberla reescrito tres veces), en las que nada se enunciaba sin estar previamente controlado. Las profundas investigaciones eruditas que llevó a cabo para escribir su novela Salambó, por ejemplo, tuvieron que ser completadas con otro viaje al norte de África.

Su primera gran novela publicada, y para muchos su obra maestra, es Madame Bovary (1856), cuya protagonista, una mujer mal casada que es víctima de sus propios sueños románticos, representa, a pesar de su propia mediocridad, toda la frustración que, según Flaubert, había producido el siglo XIX, siglo que él odiaba por identificarlo con la mezquindad y la estupidez que a su juicio caracterizaba a la burguesía.

De esa misma sátira de su tiempo participa toda su producción, incluido un brillante, aunque inacabado, Diccionario de los lugares comunes. La publicación de Madame Bovary, que supuso su rápida consagración literaria, le creó también serios problemas. Atacado por los moralistas, que condenaban el trato que daba al tema del adulterio, fue incluso sometido a juicio, lo cual lo decidió emprender a un proyecto fantasioso y barroco, lo más alejado posible de su realidad: Salambó, que relataba el amor imposible entre una princesa y un mercenario bárbaro en la antigua Cartago.

Su siguiente gran obra, La educación sentimental (1869), fue, en cambio, la más cercana a su propia experiencia, pues se proponía describir las esperanzas y decepciones de la generación de la revolución de 1848. Su última gran obra, Bouvard y Pécuchet, que quedaría inconclusa a su muerte, es una sátira a la vez terrible y tierna del ideal de conocimiento de la Ilustración.

La abundancia de los trabajos que posteriormente se han dedicado a Gustave Flaubert, y en particular a su estilo, confirma el papel central que desempeñó en la evolución del género novelístico hasta la mitad del siglo XX.

Doodle Homenaje de Google.ar

ni Primavera ni Otoño...

2011-10-31T04:53:00.000-03:00

La parte de mis venas españolas sienten la llegada del Otoño, mientras en mi Ciudad de Buenos Aires, aun no se despide el Invierno a pesar de estar bien entrada la Primavera... me mata ésta indecisión del clima que se ha vuelto tirano y esquivo, y acabo de leer un post de mi amigo Paco... Farero, que me toca el corazón, porque el otoño ha llegado a su alma por la misma razón que de la mía no parte el invierno... Tal vez nuestras madres nos lean, desde más allá del horizonte.
Por él he recordado éstas letras, y a él se las dedico:

Con su paisaje lánguido y melancólico, sus días lluviosos, el viento y la caída de las hojas secas, el otoño parece condenado a ser el tiempo de la tristeza. Una estación de partidas y no de encuentros, como si con las hojas de los árboles se cayese esa alegría instantánea y amorosa que, según rezan las costumbres, comienza con la primavera. Pero aun cuando para la imaginación colectiva el amor y la belleza lleguen con la primavera, ¿quién podría resistirse a enamorarse bajo una lluvia de otoño? Seguramente no W.B.Yeats, el poeta irlandés, que en Los cisnes salvajes en Coole (1919) escribe sobre la belleza de los árboles en otoño, una estación que lo deslumbra con sus colores y su misterio. Donde los corazones aún no maduraron y la pasión y la conquista se mueven a su antojo, aún cuando el suyo está en esta época muy dolorido. Y si el amor es también sufrimiento, más se asemeja al otoño en las palabras del poeta francés Paul Verlaine, para quien los largos sollozos de los violines de otoño hieren mi corazón con languidez. Entre el amor y la revolución, el escritor ucraniano Mykola Chvylovj (1893-1933) llamó Otoño a la compilación de algunas de sus novelas cortas, inspiradas en la resurrección de Ucrania: un renacimiento que llegará después del otoño.Los chinos realizan un festival días antes del comienzo de su otoño, al que consideran la época del cambio y del advenimiento de mejores tiempos. Esa creencia está fundada en una antigua leyenda: la del Festival de la Luna. .Cuenta la leyenda que en el principio de los tiempos la Tierra estaba regida por diez soles, que poco a poco fueron secando los ríos y matando a todos sus habitantes. Desesperado, el emperador Jade pidió al dios Hou Yi que lo ayudase a quitar los soles del cielo. Hou Yi atendió su pedido y les ordenó a los soles que desapareciesen. Pero éstos se negaron y el dios no tuvo más remedio que destruirlos, derribándolos uno a uno con sus flechas.Pero por pedido de su esposa accedió a dejar en el firmamento uno de los soles, con la condición de que brillase y diese calor solamente durante una determinada época del año. Así, el reinado de los cielos quedó en manos de la Luna, motor de las siembras y cosechas. Con la llegada del otoño, se recuerda la historia en que la Tierra fue salvada del calor del sol.Para Borges, el otoño pudo ser simple mente una estatua. Como relató la escritora Silvina Ocampo en los Cahiers de LHerne (1964), Borges pasaba sus vacaciones en Adrogué, más precisamente en el Hotel Las Delicias. A algunos metros del hotel había un jardín y una casa misteriosa con cuatro estatuas de tierra cocida, que representaban las cuatro estaciones.Cuando iba a verlo a Borges a Adrogué, a cualquier hora, visitábamos las estatuas -relata Ocampo-. No podíamos descubrir quién habitaba la casa hasta que, finalmente, descubrimos que allí sólo vivían las estatuas. Al tiempo, Ocampo descubrió que la casa se iba a demoler y le hizo una promesa al escritor: Le prometí a Borges que las iría a robar o a comprar. Era difícil, hasta imposible, porque nunca se veía a nadie en esta vivienda. ¿A quién, entonces, proponerle la compra? En cuanto al robo, no tenía sentido soñar con él: perros fantasmas ladraban cuando uno se acercaba a las estatuas.Finalmente -prosigue Ocampo-, le rogué a alguien a quien no desvelaban las estatuas ni los perros ni los fantasmas, que las comprase o las robase. La persona en cuestión las compró. ¿A quién? Nunca lo sabré. A los perros que ladraban, seguramente. Las cuatro estaciones viajaron cuatro horas en ferrocarril y llegaron a nuestra casa de campo, el Verano sin brazos, la Primavera sin nariz y sin flores, el Invierno decapitado y el Otoño sin senos.En el poema más famoso de T.S.Eliot, La tierra baldía, el poeta no duda en afirmar que abril es el mes más cruel mes de primavera para el hemisferio norte, nuestro octubre. Cruel por ser el mes en que la tierra se abre de par en par para dar sus frutos. El otoño, a diferencia del invierno que como dice el poema, nos mantuvo tibios, y aún del verano que nos tomó por sorpresa, bien puede ser una estación menos dolorosa y más plácida. Y que aunque parezca desprovista de flores y tenga peor prensa, conserva su encanto para dejarnos abrazar .

Al triste

2011-10-01T03:14:00.000-03:00

Ahí está lo que fue: la terca espada
del sajón y su métrica de hierro,
los mares y las islas del destierro
del hijo de Laertes, la dorada
luna del persa y los sin fin jardines
de la filosofía y de la historia,
el oro sepulcral de la memoria
y en la sombra el olor de los jazmines.
Y nada de eso importa. El resignado
ejercicio del verso no te salva
ni las aguas del sueño ni la estrella
que en la arrasada noche olvida el alba.
Una sola mujer es tu cuidado,
igual a las demás, pero que es ella.

Jorge Luis Borges

Feliz Primavera

2011-09-21T01:25:00.000-03:00

Hoy no hay palabras, sólo renacimiento

Algo sabe mal...

2011-09-02T03:41:00.000-03:00

Algo sabe mal...

Soñamos con oasis, nos mueve elespejismo, pero al final “hay lo que hay”...

(Esteban Peicovich)

Nos quedamosdesnudos y ahora clamamos por políticas que nos arropen. Pero existe éstedesvivir tan hondo, y éste desmadre social, y éste espanto confirmado, y losojos de los desesperados ancianos, y las manos vacías de los niñosirredentos...y esa certeza de lo que ya no somos... y la latencia del cambio pedido a gritos.

Elescalofrío atraviesa las instituciones cuando se nos olvida la práctica diariade la Constitución,y todo está muy impreciso (porque “todo” está confuso). El Planeta y su rara gente inquieta se pierden porsenderos que se bifurcan... Los países claman, la Tierra tiembla.

Enésta escasa nueva era ya tantísimosgolpes nos han dado una pátina de tiempo y de experiencia. Seanuncian meros anuncios, se planean ayudas que no funcionan, se prometenfantasías de efecto mágico, el Papa advierte, la violencia se reiteraineluctable, el mundo se pregunta, y el dirigente anquilosado no sabe, no contesta... mas el pueblo ya ha dejado de dormir, aunque aun no se despierta del todo.

Lamáquina del tiempo dejó de ser una posibilidad, los primeros estados modernos lehacen la guerra a la edad media en África, mientras la extrema tecnología nos oprime la sensibilidad. Somos unamueca de lo que queremos ser y la calle es un espejo pincelado deglobalización que atraviesa los siglos. Metidos entre nosotros pequeños diosesofrecen un devaluado ejercicio alentador de dudosa dignidad, que ya fuecondenado de antemano por el calendario.

Pasa elpresente...pasa el futuro, y resiste el pasado que permanece en exhibicióncomo una mariposa disecada, colgada cabeza abajo a modo de ejemplo provistodesde ideas lejanas. Pese a tantas víctimas, y tantos sueños exaltados, ellobo de Hobbes sigue asediando al cordero de Rousseau.

¿Esto es por lareligión?, ¿es por la cultura?, ¿es por las drogas?, ¿es por el petróleo?, ¿sonlas armas?, ¿es por el dinero?, ¿son las tretas de las noticias?, ¿es elpropicio Nostradamus?, ¿es el queso...el ratón?, ¿qué cosa es ésto...?

La familia está encrisis, las ciudades en babia, la historia fracasa, el mundo arriesga todo, yel “hombre” gime por dentro y sangra por fuera sin entender.

El invierno segeneralizó en el planeta, ¿cae la postrer nieve sobre la última sangre?, o ¿sonmás plagas de Egipto que se obstinan sobre la humanidad?.

Imposible responder.

Como la lluvia, lascalamidades se suceden, mientras nos empapamos de ellas. Sólo con mirar la actualidad por televisión ydesconocer los motivos de esta tanatología, cada día estamos siendo cómplices.

¡Basta!, algo noajusta, no ve, no hace, no modifica, no resigna, no se limpia, no se conmueve,no se respeta, no se justifica, no nada... pero por sobre todo se resiste al cambio de paradigma. Algo sabe mal...

Hacen faltavoluntades para desactivar odios y fortalecer el espíritu de la especie. Hacenfalta esperanzas, hacen falta porvenires. Hace falta entender (como en el versode J. Donne) que: “la muerte de cada ser me disminuye, porque yo soy partede la humanidad”.

No obstante, cada vez más fuerte, se puedenescuchar algunas voces que entonan la canción: ¿quién dijo que todo estáperdido?, yo vengo a ofrecer mi corazón... ¡Escuchemoslas!

tiene Manuel...

2011-08-17T03:13:00.000-03:00

Foto: Playa de Nerja. Andalucía: Octubre 2008

Tiene Manuel unos ojos muy oscuros, casi negros, orillados de aceituna como la sombra andaluza, aunque sus orígenes sean extremeños. Me ha explicado más de cien veces, que aunque cercano, no es lo mismo lo uno que lo otro, pero yo sigo escuchando su castúo tan similar al andaluz que no los termino de diferenciar. Tiene Manuel esas pupilas: dos saetas capaces de fusilar o volverse ese faro con el que quieres guiarte para siempre, cuando las lágrimas son irremediables. Tiene Manuel unos brazos que te estrechan sin dudarlo para que te refugies en ellos, para decirme ¡Ay mi niña, ¿qué no haría yo por ti?! Y una se pone a llorar mucho más, hasta calmarse, como resucitando. Unas manos que cocinan para el mejor paladar. Y esa generosidad que le cubre el alma, y que me la cubre a mí…

También, como todos, tiene sus días bravos, que son para olvidar. Tanto como yo.

Tiene Manuel esa magia que hace que mi risa brote intensamente, inmensamente (con nadie como con él). Me ha obsequiado cientos de veces, cosas que nunca podré compensar.

Tiene Manuel, además, ese dulzor madrileño que tanto me gusta a mí. Tal vez sea por eso que es tan caro a mi corazón ese lugar que habita y que habitará por siempre jamás.

Es como esos amores que se quedan en lo ideal, que no sufren decadencias, que no se echan a perder y que sólo han nacido para perdurar. Son ideales, sustantivos, de película. Te pueden llenar el corazón y robar el alma, pero no son para ésta tierra, porque son tan poderosos que en el día a día pueden llegar a asfixiar.

Son un milagro con el cual uno puede aprender que el verdadero amor es eso: dar y soltar, para volver a recoger, acaso un año después… unos días más tarde…unos meses adelante. De la estatura de lo perfecto, de lo eterno, porque lo eterno no es lo cotidiano. Eterno es lo que elegimos para llevarnos dentro al momento de partir. Para agasajarnos cuando estamos dispuestos a sintonizar, sin reclamos, con grandeza, con locura.

Dicen que las almas gemelas sienten de éste modo el amor. Que pueden tocar el cielo y el infierno con la misma intensidad, y que, si se encontraran, no pasarían los días de ésta vida pegados el uno al otro, porque sólo se resiste a la eternidad tomándola en copa pequeña. Es un amor soberano que incluye la soledad, el contacto de los cuerpos en el amparo de ser libres y al mismo tiempo ser uno solo. Es un vínculo que explica la etimología de la palabra a-mor, porque si amor es ausencia de muerte, entonces es inmortalidad. Es difícil estar a la altura de los acontecimientos en situaciones así. Es arrollador, es desbordante, es doloroso, e ineluctable y magnífico. Querer ponerle palabras es intentar definir lo sagrado. ¿Quien podrá?...

Como en los amores góticos, hoy confieso que he vivido la gloria y la pena de conocer el laberinto de la inmensidad. Benditos somos aquellos que lo podemos narrar.

Tiene Manuel, ese don… por eso hoy no intento escribir puntillosamente, en forma perfecta, ni revisar lo dicho. Hoy soy un borbotón, una espada que se fija en la piedra para perdurar. Hoy no ejerzo el oficio, ni pienso en quién me leerá. Hoy he abierto las compuertas de las emociones para gritar.

Yo que confié en las metáforas más sublimes, que busqué el adjetivo perfecto, el camino de la absoluta lucidez a la hora de contar, hoy soy un ventarrón, el ojo de un huracán, y también un simple lirio que trata de sobrevivir.

Hoy soy todas las mujeres que supe o pude brindar, más las que deseo ser, reunidas en ésta carta que lanzo a la mar, para que él la pueda hallar.

¡Que Dios se apiade!

2011-06-25T02:31:00.000-03:00

24 horas de protesta

El Mundo está enojado:

Crisis económica, corrupción gubernamental, destrucción del ecosistema... las causas son distintas pero la reacción siempre es la misma: la manifestación pública del repudio.

Desde Jordania hasta Perú, pasando por Italia, Alemania y España... Las olas de manifestación se suceden unas a otras en los diferentes husos horarios

Ciudadanos del mundo: no están solos, no son los únicos que sienten furia hacia sus gobiernos, su decisión de ocupar una calle para manifestarse contra quienes profesan diferentes credos políticos y económicos no es una lucha solitaria, el mundo los ve... y los copia.

Estaban equivocados quienes creyeron que los días de protestas, calles tomadas, escuelas ocupadas y encadenamiento a sedes gubernamentales, entre otros, estaban destinados a terminar con el fin de los años más oscuros de la última crisis económica global.

Las manifestaciones están más vivas que nunca y se podría asegurar, sin temor a equivocarse, que en cada minuto hay un grupo de personas protestando en algún lugar del planeta.

Se podría empezar por las marchas en Corea del Sur contra las medidas económicas de ajuste anunciadas por el gobierno de Seúl, las cuales empujaron a los trabajadores a las calles a exigir un mejoramiento de las condiciones laborales.

Podemos continuar en Gauhati, India, donde cientos de habitantes de una zona montañosa protagonizaron un violento reclamo en rechazo a la disposición gubernamental que los obligaba a abandonar sus viviendas. El huso horario de la protesta popular se desplazaría a continuación a Libia donde un grupo de mujeres, al parecer espontáneamente, muestran al mundo su apoyo al líder Muamar Gadafi.

Muy cerca de allí, los espartanos de carne y hueso gritan consignas de repudio contra las medidas de ajuste financiero dictadas por el gobierno de Atenas para resistir una de las peores crisis financieras en la historia helena más reciente. Siguiendo la vía Mediterránea y subiendo al centro de la península ibérica, nos encontraremos con los indignados que protestan a las afueras del parlamento español contra la aprobación del paquete de ajuste con consignas que indican claramente que "El juego terminó".

Si saltamos el océano nos encontraremos con los indignados manifestantes del condado de Humboldt en Sacramento, California, que todavía no pueden creer que planeen atravesar una autopista por la mitad de un parque estatal.

Más enojados aún parecen los estudiantes peruanos en Huancavelica que protagonizaron una serie de desórdenes públicos para protestar por el uso de fondos de su universidad para la creación de otra institución educativa.

Para muestra: algunas fotos...

Foto Reuters

Un manifestante protesta al frente del parlamento español contra la aprobación de un paquete de medidas que

buscan enfrentar la crisis económica por la que atraviesa el país.

Foto Reuters

Trabajadores europeos y representantes sindicales participan en la protesta "No a la austeridad" en demanda de mejores garantías laborales en Luxemburgo el 21 de junio de 2011.

Foto Reuters

El bloque de diputados kurdos elegidos al Parlamento turco en las últimas elecciones generales anunció que boicoteará la Asamblea en protesta contra la decisión de las autoridades electorales de excluir a uno de sus miembros por estar en prisión, una decisión que vino acompañada de protestas en Estambul el 22 de junio de 2011.

Foto Reuters

Manifestantes protestan contra la Conferencia del Ministerio del Interior en Fráncfort, Alemania. El eslogan en el fondo dice "Vinimos a molestar".

Foto Reuters

Un activista, de los 30 que caminaron 240 km desde Esparta hasta Atenas, protesta al frente del parlamento griego en contra de las medidas de austeridad económica anunciadas por Atenas el 22 de junio de 2011.

Foto Reuters

La policía alemana observa a los manifestantes que participan de la protesta contra el Congreso del Ministerio del Interior en Fráncfort el 22 de junio de 2011.

Foto Reuters

La corrupción en la municipalidad de Nápoles y la incapacidad de gestión de los políticos impiden que las calles de la ciudad puedan liberarse de miles de toneladas de basura que terminaron por exasperar a los napolitanos.

Foto Reuters

Cientos de trabajadores y representantes sindicales toman parte de la marcha "No a la austeridad" en Luxemburgo el 21 de junio de 2011.

Foto Reuters

El cuerpo de bomberos intenta apagar el fuego activado por manifestantes en un autobus gubernamental en Gauhati, India, el 22 de junio de 2011. Una marcha contra la reubicación de habitantes de una zona de Gauhati derivó en violenatas manifestaciones esre miércoles.

Foto Reuters

Habitantes del condado de Humboldt en Sacramento, California, protestan contra la ampliación de la Autopista 101 a través del Parque Estatal Richardson Grove el 22 de junio de 2011.

Foto Reuters

Un grupo de manifestantes exigen en Nairobi, capital de Kenoia, el arresto del ministro de Educación. Sam Ongeri, acusado de malversar fondos de educación gratuita el 22 de junio de 2011.

Foto Reuters

El cuerpo de policía interviene en una protesta registrada este 23 de junio en Dakar, capital de Senegal, luego de que el gobierno anunciara una reforma constitucional, que según sus contradictores, sólo pretende beneficiar la permanencia del actual presidente Abdoulaye Wade y su familia en el poder.

Foto Reuters

Un joven manifestante lanza consignas en contra del gobierno primer ministro de Albania, Hashim Thaci, acusado de corrupción y malversación de fondos públicos, el 22 de junio de 2011 en Pristina.

Foto Reuters

Trabajadores búlgaros protestan en frente del parlamento en Sofía el 22 de junio de 2011 en contra de las medidas adoptadas para tratar la basura en el país del este europeo, las cuales, aseguran las centrales sindicales, provocarán la pérdida de miles de empleos.

Foto Reuters

Trabajadores protestan contra las medidas económicas anunciadas por el presidente Lee Myung-bak el 22 de junio de 2011.

Foto Reuters

Manifestantes kurdos arrinconan a un grupo de choque de la policía turca durante las jornadas de protesta del 22 de junio de 2011 contra el Comité Electoral por negarse a tener en cuenta a un aspirante de esa colectividad detenido en una cárcel.

Fuente: Noticias Latam. msn. com.

Y agrego:

Mientras tanto, la Tierra (nuestra Casa) brama, se sacude, escupe, rebalsa, enceguece, se hiela, se calienta... está furiosa, pero por sobre todas las cosas sufre...sufre...

Nosotros, sus custodios: los "seres humanos", no hemos entendido nada.

¡Que Dios se apiade!

Foto La voz de la Tierra

Foto: Nuestro Clima. com

a por lo jondo...

2011-06-16T03:52:00.000-03:00

Bastan seis cuerdas, una buena sonanta, dos manos conectadas al corazón y el corazón lleno de música. Es el toque que ya suena y todavía no se ha sentado el maestro, porque está con nosotros soñándolo. Y no es otra cosa que eso que todos sentimos, que no acertamos a nombrar, pero que todos sabemos lo que es. Es eso que se siente en Andalucía pero que explica muchas cosas. Estamos ante la magia, sublimados por la guitarra andaluza.
Como tocan, dios mío, cuando fluye la melodía hacen saltar los hilvanes del alma. Y basta con cualquiera de ellos, a solas, nadie más, sinfónica en tiempos inauditos, vuelos de las escalas, sin temor al campo de la verdad, vendidos ante el público.
Con ellos ninguna bulería está vendida, desde ella desbordan volcanes de música, porque ellos, cuando tocan por fiesta en Do sostenido, agrandan el cerco. Con ellos se engrandece el fandango, con el bordón renuevan los tangos manteniendo la cadencia en marcaje férreo de los tiempos. Ellos consiguen que a la taranta le suenen los pulmones.

Compás y acorde para no olvidar, contratiempos inmensos, silencios que suenan lentos, aplastantes; diapasón sin fin, espontaneidad, libertad, vibratos que se clavan en el corazón, portentosos arpegios del oriente mediterráneo, inquietud rítmica inabordable, capacidad melódica infinita, creación continua e inagotable sin alterar la liturgia, lo jondo que con ellos es profundo. Tocar así es una quimera.

MAHATMA (ALMA GRANDE)

2011-05-22T03:26:00.000-03:00

Sé firme en tus actitudes y perseverante en tu ideal.
Pero sé paciente, no pretendiendo que todo te llegue de inmediato.
Haz tiempo para todo, y todo lo que es tuyo, vendrá a tus manos en el momento oportuno.
Aprende a esperar el momento exacto para recibir los beneficios que reclamas.
Espera con paciencia a que maduren los frutos para poder apreciar debidamente su dulzura.
No seas esclavo del pasado y los recuerdos tristes.
No revuelvas una herida que está cicatrizada.
No rememores dolores y sufrimientos antiguos.
¡Lo que pasó, pasó!
De ahora en adelante procura construir una vida nueva, dirigida hacia lo alto y camina hacia delante, sin mirar hacia atrás.
Haz como el sol que nace cada día, sin acordarse de la noche que pasó.
Sólo contempla la meta y no veas que tan difícil es alcanzarla.
No te detengas en lo malo que has hecho; camina en lo bueno que puedes hacer.
No te culpes por lo que hiciste, más bien decídete a cambiar.
No trates que otros cambien; sé tú el responsable de tu propia vida y trata de cambiar tú.
Deja que el amor te toque y no te defiendas de él.
Vive cada día, aprovecha el pasado para bien y deja que el futuro llegue a su tiempo.
No sufras por lo que viene, recuerda que “cada día tiene su propio afán”.
Busca a alguien con quien compartir tus luchas hacia la libertad; una persona que te entienda, te apoye y te acompañe en ella.
Si tu felicidad y tu vida dependen de otra persona, despréndete de ella y ámala, sin pedirle nada a cambio.
Aprende a mirarte con amor y respeto, piensa en ti como en algo precioso.
Desparrama en todas partes la alegría que hay dentro de ti.
Que tu alegría sea contagiosa y viva para expulsar la tristeza de todos los que te rodean.
La alegría es un rayo de luz que debe permanecer siempre encendido, iluminando todos nuestros actos y sirviendo de guía a todos los que se acercan a nosotros.
Si en tu interior hay luz y dejas abiertas las ventanas de tu alma, por medio de la alegría, todos los que pasan por la calle en tinieblas, serán iluminados por tu luz.
Trabajo es sinónimo de nobleza.
No desprecies el trabajo que te toca realizar en la vida.
El trabajo ennoblece a aquellos que lo realizan con entusiasmo y amor.
No existen trabajos humildes.
Sólo se distinguen por ser bien o mal realizados.
Da valor a tu trabajo, cumpliéndolo con amor y cariño y así te valorarás a ti mismo.
Dios nos ha creado para realizar un sueño.
Vivamos por él, intentemos alcanzarlo.
Pongamos la vida en ello y si nos damos cuenta que no podemos, quizás entonces necesitemos hacer un alto en el camino y experimentar un cambio radical en nuestras vidas.
Así, con otro aspecto, con otras posibilidades y con la gracia de Dios, lo haremos.
No te des por vencido, piensa que si Dios te ha dado la vida, es porque sabe que tú puedes con ella.
El éxito en la vida no se mide por lo que has logrado, sino por los obstáculos que has tenido que enfrentar en el camino.
Tú y sólo tú escoges la manera en que vas a afectar el corazón de otros y esas decisiones son de lo que se trata la vida.
“Que este día sea el mejor de tu vida".

MAHATMA GHANDI

¿Qué edad tengo? (José Saramago)

2011-05-14T02:25:00.000-03:00

Frecuentemente me preguntan que cuántos años tengo... ¡Qué importa eso!
Tengo la edad que quiero y siento. La edad en que puedo gritar sin miedo lo que pienso.

Hacer lo que deseo, sin miedo al fracaso, o lo desconocido.

Tengo la experiencia de los años vividos y la fuerza de la convicción de mis deseos.

¡Qué importa cuántos años tengo! No quiero pensar en ello.

Unos dicen que ya soy viejo y otros que estoy en el apogeo.
Pero no es la edad que tengo, ni lo que la gente dice,

sino lo que mi corazón siente y mi cerebro dicte.

Tengo los años necesarios para gritar lo que pienso, para hacer lo que quiero,

para reconocer yerros viejos, rectificar caminos y atesorar éxitos.

Ahora no tienen por qué decir: Eres muy joven... no lo lograrás.

Tengo la edad en que las cosas se miran con más calma,

pero con el interés de seguir creciendo.

Tengo los años en que los sueños se empiezan a acariciar con los dedos,

y las ilusiones se convierten en esperanza.

Tengo los años en que el amor, a veces es una loca llamarada,

ansiosa de consumirse en el fuego de una pasión deseada.

Y otras un remanso de paz, como el atardecer en la playa.
¿Qué cuántos años tengo? No necesito con un número marcar,

pues mis anhelos alcanzados, mis triunfos obtenidos,

las lágrimas que por el camino derramé al ver mis ilusiones rotas...

Valen mucho más que eso.

¡Qué importa si cumplo veinte, cuarenta, o sesenta!

Lo que importa es la edad que siento.
Tengo los años que necesito para vivir libre y sin miedos.

Para seguir sin temor por el sendero,

pues llevo conmigo la experiencia adquirida

y la fuerza de mis anhelos.

¿Qué cuantos años tengo? ¡Eso a quién le importa!

Tengo los años necesarios para perder el miedo y hacer lo que quiero y siento.

José Saramago

Festival de Patios Cordobeses en mayo de 2011

2011-05-07T03:28:00.000-03:00

La ciudad andaluza de Córdoba se engalana cada primavera con aromas y colores, en lo que es una ya tradicional celebración como el Festival de los Patios.

Así, cada año, en las primeras semanas de mayo algunos habitantes cordobeses abren al público el patio de sus residencias, para participar en un concurso que elige al mejor.

Un jurado especializado escoge al ganador en diferentes categorías, que incluye arquitectura antigua y moderna, entre otras. Es una verdadera fiesta popular y vale la pena visitar la ciudad por estos días. Las casas más antiguas y tradicionales abren sus puertas para que el visitante pueda deleitarse con todas las plantas en flor que decoran las paredes, ubicándose en cada rincón libre, como vemos en las fotos.

Hay constancia de que esta fiesta popular se celebra desde 1918, es decir que es prácticamente un siglo de costumbre en la ciudad. Este año durará hasta el 15 de mayo, y ha comenzado el 4 de mayo (día de mi cumpleaños). El año pasado tuve la dicha (gracias a la tremenda generosidad de una persona sin igual) de estar allí para estos días y ver esas maravillas.

En ésta ocasión, una amiga cordobesa, de España (y lo aclaro porque aquí tenemos nuestra propia Córdoba) me ha hecho conocer un vídeo que publico a continuación, y que muestra el inmenso trabajo de atención y el cariño enorme que lleva atender esas plantas y decorar esos patios. ¡Enhorabuena! Aquí los dejo con esas preciosidades.

¡Gracias a tí: Chary Serrano, guapa!

Piquen aquí si quieren ver el blog de Chary

¿ Estáis invitados?

2011-04-27T03:19:00.000-03:00

Palacios de cuentos en el mundo real

¿Por qué la boda del Príncipe Williams y Kate Middleton nos emociona tanto? Pues porque nos hace soñar con cuentos de hadas, historias fantásticas y mucho glamour... Y como no hay cuento de hada sin castillo, te invito a un paseo por los palacios y castillos más fascinantes del mundo, que hoy son residencias de monarcas, príncipes y duques. Muchos de ellos, inspiraron al mismísimo Disney para diseñar la morada sus princesas.

1. Palacio de Fontainebleau
Situado en la ciudad que le da su nombre, alrededor de una bellísima serie de cinco patios, es uno de los palacios más fastuosos de Francia. Su construcción data de distintas épocas, aunque el mayor aporte vino del rey Francisco I.
La aldea, y hoy ciudad de Fontainebleu, creció alrededor de las actividades del Palacio Real, originariamente una residencia de caza que a los largo de los siglos, fue alcanzando sus colosales dimensiones, a medida que se sucedían los distintos monarcas franceses.
Tuvo gran repercusión en el arte francés, pues durante el siglo XVI, la llegada de pintores y artistas italianos para la decoración del castillo, dio lugar a la Escuela de Fontainebleau.
Es además, uno de los castillos que inspiró a Disney para crear el de Cenicienta en sus parques temáticos en Orlando y Tokio.
Actualmente, parte del palacio alberga las "Écoles d'Art Américaines" (Escuelas de Artes Americanas), de arte, arquitectura y música. El emblemático palacio, que fuera la residencia favorita de Napoleón Bonaparte, fue clasificado Patrimonio de la Humanidad por la Unesco en 1981.

2. Neuschwanstein
Con sus torres, sus escalinatas, sus arcadas y muros altísimos es el clásico castillo de los cuentos de hada. Su nombre significa "Nueva piedra del cisne", y se sitúa en Baviera, Alemania, y es uno de los castillos neogóticos más conocidos.
Fue construido en 1866 por Luis II de Baviera, el "Rey Loco", cuando ya no eran necesarias las grandes fortalezas, por lo cual nació como una fantasía de torres y muros entre lagos y montañas.
Combina varios estilos arquitectónicos y su interior alberga múltiples piezas de artesanía no menos fantásticas. Teatral, fantástico, una celebración a la estética, lo que no tiene de funcional lo tiene de magnífico.
Junto a otras construcciones, Neuschwanstein inspiró el diseño los castillos de Cenicienta y la Bella Durmiente de Disney.

3. Alcázar de Segovia
El Alcázar de Segovia fue construido entre los siglos XII y XVI. Fue la residencia del rey Alfonso VIII y uno de los castillos favoritos de los Reyes de Castilla, por su proximidad a las zonas de caza. Llegó a ser uno de los palacios más suntuosos del siglo XV.
Con el tiempo, la fortaleza tuvo fines mucho menos glamorosos, convirtiéndose en la prisión del Estado, hasta que en 1762 Carlos III fundó allí el Real Colegio de Artillería. En 1862, un incendio destruyó las suntuosas techumbres de las salas nobles, pero pudieron ser restauradas a través de grabados.
En 1931 fue declarado monumento histórico artístico, y también sirvió como fuente de inspiración para que Disney construyera el Castillo de Cenicienta.

4. Palacio de Schönbrunn
Parte de la infancia de María Antonieta transcurrió entre las paredes de este monumental castillo, hoy conocido como el Versalles vienés y una de las principales atracciones turísticas de la capital austríaca. Fastuoso y colosal, el palacio cuenta con 40 aposentos imperiales que reflejan esplendor de la vida cotidiana de la corte en la época de la emperatriz María Teresa, ofreciendo unas vistas espectaculares de la ciudad.
El palacio albergó también al emperador Francisco José y a la legendaria Sissi, y recorriendo sus habitaciones encontrarás numerosos objetos que remiten a ella.
El parque del palacio es ideal para dar paseos soñados, como en tiempos del Emperador, mientras que la Glorieta, un laberinto, invernaderos con plantas exóticas y el zoológico más antiguo del mundo son parte de las atracciones de esta fantástica fortaleza.

5. Palacio de Buckingham
Para los británicos, simplemente "El Palacio". Es la morada de la reina Isabel II, su marido el príncipe Felipe (Duque de Edimburgo) y los condes de Wessex, la sede de la oficina real y un punto de reunión para los británicos, en tiempos de crisis y de festividad.
Era en un principio un pequeño hotel construido para el primer duque de Buckingham en 1703, que fue adquirido por el rey Jorge III en 1762 para convertirlo en su residencia privada. En los siguientes 75 años sufrió una serie de ampliaciones y se crearon tres alas que forman un patio central abierto.
Con la Reina Victoria de Inglaterra pasó a ser la residencia oficial de la monarquía.

6. Palacio Real de Madrid
Si bien Su Majestad no habita entre sus paredes, es su residencia oficial y se llevan a cabo allí todas las ceremonias de estado.
El Palacio Real fue construido en el siglo IX y fue destruido en la 1734, hasta que en 1764 Carlos III estableció su residencia, luego de ser restaurado.
Mármoles españoles, estucos, madera de caoba en puertas y ventanas e importantes obras de arte son parte de una decoración que ha ido cambiando con el tiempo, según los estilos artísticos del momento.
El palacio barroco, como suelen llamarlo, es el más grande de Europa Occidental, con 135.000 metros cuadrados y más de 3.418 habitaciones.

7. Palacio de Versalles
La construcción de este legendario palacio, que también inspiró a Disney para el diseño del castillo de Cenicienta, hizo las veces de residencia real en el pasado. Fue construido por orden del rey Luis XIV, quien además fundó Versalles, como una pequeña ciudad alejada de los problemas de París.
Una visita al interior de esta fantástica construcción puede llegar a ser espectacular, y más aún un paseo por sus jardines: simétricos, ordenados, con estanques, fuentes y esculturas que se señalan entre sí en una perfecta armonía.

El palacio, el parque de Versalles, el Gran Trianón -refugio de Luis XIV-, y el Pequeño Trianón, un recinto que Luis XVI le regalaría a su esposa María Antonieta, fueron declarados Patrimonio de la Humanidad por la Unesco en 1979.

8. Palacio Real de Ámsterdam
Fue construido en el siglo XVII y era el ayuntamiento de la ciudad, para luego convertirse en el palacio real del rey Luis Napoleón, y más tarde, de la Casa Real neerlandesa.
Está ubicada en el centro de Ámsterdam y es uno de los edificios más fastuosos de la ciudad. El estilo sobrio y austero de la fachada contrasta con un interior rico en obras de artes de grandes maestros, como Rembrandt y Ferdinand Bol, en salones construidos enteramente en mármol.
Actualmente es utilizado por la reina Beatriz I para fines de entretenimiento, durante visitas de estado y recepciones oficiales.

9. Palacio Real de Nápoles
Su construcción se inició en 1601 por el entonces virrey de la ciudad Fernando Ruiz de Castro, ante una visita del rey Felipe III de España que nunca sucedió. Se terminó de construir a mediados del siglo XIX y se convirtió en el centro de la vida política y social de Nápoles.
El palacio sufrió muchas modificaciones y restauraciones, y durante el reinado de Fernando II de las Dos Sicilias, se centralizaron allí todos los poderes del Estado.
Con una decoración fastuosa y rica en obras de arte, en la actualidad el Palacio Real funciona como museo.

Pero si hablamos de magia y fantasía,mejor nos quedamos con éstos:

el de Cenicienta

el de la Bella Durmiente

10.Los castillos de Cenicienta y la Bella Durmiente
Y para finalizar, los palacios de estas dos princesas que aún hoy nos invitan a soñar.
El castillo de Cenicienta es el centro de los parques temáticos de Disney en Tokio y Orlando, y sus diseños están inspirados en castillos reales como Fontainebleau, Versailles, Neuschwanstein, Alcázar de Segovia, entre otros.
La fachada del castillo está decorada con acentos dorados, guirnaldas, banderas y estatuas doradas de los personajes de Disney. De noche el castillo se ilumina con más de 16 millones de colores y forma parte del clásico espectáculo de fuegos artificiales de Disney.
Por su parte, la no menos espectacular morada de la Bella Durmiente es el centro de los parques de California y Hong Kong, y su diseño fue inspirado en el castillo Neuschwanstein, con cierta influencia francesa como Notre Dame y el Hospices de Beaune.

(Fuente Royal Wedding. Yahoo.com)

!Entre tanto, nosotros, los mortales... soñemos!

mis gitanos verdes y, Cosas de Federico

2011-04-19T03:43:00.000-03:00

Poema La Monja Gitanade Federico García Lorca

Silencio de cal y mirto.
Malvas en las hierbas finas.
La monja borda alhelíes
sobre una tela pajiza.
Vuelan en la araña gris,
siete pájaros del prisma.
La iglesia gruñe a lo lejos
como un oso panza arriba.
¡Qué bien borda! ¡Con qué gracia!
Sobre la tela pajiza,
ella quisiera bordar
flores de su fantasía.
¡Qué girasol! ¡Qué magnolia
de lentejuelas y cintas!
¡Qué azafranes y qué lunas,
en el mantel de la misa!
Cinco toronjas se endulzan
en la cercana cocina.
Las cinco llagas de Cristo
cortadas en Almería.
Por los ojos de la monja
galopan dos caballistas.
Un rumor último y sordo
le despega la camisa,
y al mirar nubes y montes
en las yertas lejanías,
se quiebra su corazón
de azúcar y yerbaluisa.
¡Oh!, qué llanura empinada
con veinte soles arriba.
¡Qué ríos puestos de pie
vislumbra su fantasía!
Pero sigue con sus flores,
mientras que de pie, en la brisa,
la luz juega el ajedrez
alto de la celosía.

mis gitanos verdes y ¡ una buena !

2011-03-31T14:54:00.000-03:00

Por BBC Mundo, BBC Mundo, actualizado: 30/03/2011

Argentina, el país con más crecimiento año por año en energía limpia

Un estudio señala que Argentina encabeza la clasificación mundial de crecimiento, año por año, en el uso de tecnología baja en carbono, mientras que China sigue siendo el país que más invierte en esa materia.

Argentina encabeza la clasificación mundial de crecimiento, año por año, en el uso tecnología baja en carbono, mientras que China sigue siendo el país que más invierte en ese materia, dice un estudio.

De acuerdo con el, los chinos invirtieron US$54.400 millones en 2010, frente a los US$39.100 millones de 2009.

Estados Unidos, aunque aumentó su inversión el 51% hasta los US$34.000, descendió del segundo al tercer puesto en la clasificación, por detrás de Alemania, con US$41.200 millones.

En términos de crecimiento año por año, Argentina encabeza la clasificación ya que aumentó la inversión en el 568% en 2010, comparado con 2009.

A nivel mundial, el sector (que no incluye la energía nuclear) atrajo US$243.000 en inversión, un aumento del 30% desde 2009 y un incremento de nada menos que 630% desde 2004.

Energía solar a la cabeza

Los autores del estudio destacaron que 40 gigavatios (GW) de viento y 17GW de energía solar se instalaron durante 2010, elevando la capacidad de energía limpia global a 388GW.

El informe "¿Quién va a ganar la carrera de energía limpia?" -que utiliza los datos compilados por Bloomberg New Energy Finance- examinó las tendencias tecnológicas en las principales economías del G-20.

"Panel solar"

"En cuanto a las tendencias mundiales, el sector solar experimenta el mayor crecimiento entre las diversas tecnologías", observó Michael Liebreich, presidente ejecutivo de Bloomberg New Energy Finance.

"La disminución de los precios y el generoso apoyo del gobierno en países clave ayudó al sector solar a que obtuviera 40% de la inversión total de energía limpia en 2010", añadió.

El estudio destaca que, además, China fue el primer productor mundial de aerogeneradores y unidades de energía solar.

Ese país en 2009 superó a EE.UU. como la nación con mayor capacidad de energía limpia instalada.

Inversión e incertidumbre

Por regiones, Europa siguió siendo el principal receptor de inversión, con US$94.400 millones. Mientras que Asia/Oceanía fue la segunda región más atractiva para los inversionistas, con US$82.200 millones.

"Países como China, Alemania e India resultaron atractivos a los financieros, porque cuentan con políticas nacionales que respaldan las normas sobre energía renovable, objetivos de reducción de carbono y/o incentivos para la inversión y la producción, que pueden generar certeza a largo plazo para los inversores", indicó Phyllis Cuttino, directora del Programa de Energía Limpia de Pew.

Para este año, Liebreich dijo que esperaba ver una desaceleración en la tasa de crecimiento de inversión en energía limpia, no obstante prevé un marcado aumento en la capacidad de generarla.

"Hubo un aumento de riesgo y de inversión de capital privado durante 2005-08 y esas compañías han estado bajo el radar debido a la crisis (económica), pero que ahora estamos empezando a ver a las empresas que han sobrevivido a los años difíciles (...) establecer una escala comercial en sus actividades", aseguró

Liebreich concluyó diciendo que hechos como los disturbios en el mundo islámico y el terremoto en Japón influirán en el terreno de la energía limpia".

En sus palabras, "es difícil recordar la última vez que la energía limpia causó una catástrofe de cualquier magnitud. Si quienes diseñan hoy las políticas y los inversionistas tienen en cuenta el factor riesgo, es probable que veamos otra corriente de apoyo a la industria de energía limpia".

Nota de la autora del Blog:

Estoy persuadida que teniendo los vientos de nuestra Patagonia, y el sol manifiesto de nuestra Pampa, podríamos ser líderes absolutos, produciendo energía limpia a raudales, en beneficio de todo el Planeta. ¡Adelante con ello!

mis gitanos verdes con un cuento de amor y desamor

2011-03-25T02:26:00.000-03:00

Mi vida con la Ola

Cuando deje aquel mar, una ola se adelanto entre todas. Era esbelta y ligera. A pesar de los gritos de las otras, que la detenían por el vestido flotante, se colgó de mi brazo y se fue conmigo saltando. No quise decirle nada, porque me daba pena avergonzarla ante sus compañeras. Además, las miradas coléricas de las mayores me paralizaron.

Cuando llegamos al pueblo, le expliqué que no podía ser, que la vida en la ciudad no era lo que ella pensaba en su ingenuidad de ola que nunca ha salido del mar. Me miro seria: "Su decisión estaba tomada. No podía volver". Intente dulzura, dureza, ironía. Ella lloro, grito, acaricio, amenazo. Tuve que pedirle perdón. Al día siguiente empezaron mis penas. ¿Cómo subir al tren sin que nos vieran el conductor, los pasajeros, la policía? Es cierto que los reglamentos no dicen nada respecto al transporte de olas en los ferrocarriles, pero esa misma reserva era un indicio de la severidad con que se juzgaría nuestro acto.

Tras de mucho cavilar me presente en la estación una hora antes de la salida, ocupé mi asiento y, cuando nadie me veía, vacié el depósito de agua para los pasajeros; luego, cuidadosamente, vertí en él a mi amiga.

El primer incidente surgió cuando los niños de un matrimonio vecino declararon su ruidosa sed. Les salí al paso y les prometí refrescos y limonadas. Estaban a punto de aceptar cuando se acerco otra sedienta. Quise invitarla también, pero la mirada de su acompañante me detuvo. La señora tomo un vasito de papel, se acerco al depósito y abrió la llave. Apenas estaba a medio llenar el vaso cuando me interpuse de un salto entre ella y mi amiga. La señora me miró con asombro. Mientras pedía disculpas, uno de los niños volvió abrir el depósito. Lo cerré con violencia.

La señora se llevo el vaso a los labios: -Ay el agua esta salada. El niño le hizo eco. Varios pasajeros se levantaron. El marido llamó al Conductor: -Este individuo echó sal al agua. El Conductor llamó al Inspector: -¿Conque usted echó substancias en el agua? El Inspector llamó al Policía en turno: -¿Conque usted echó veneno al agua? El Policía en turno llamó al Capitán: - ¿Conque usted es el envenenador? El Capitán llamó a tres agentes. Los agentes me llevaron a un vagón solitario, entre las miradas y los cuchicheos de los pasajeros. En la primera estación me bajaron y a empujones me arrastraron a la cárcel. Durante días no se me hablo, excepto durante los largos interrogatorios. Cuando contaba mi caso nadie me creía, ni siquiera el carcelero, que movía la cabeza, diciendo: "El asunto es grave, verdaderamente grave. ¿No había querido envenenar a unos niños?. Una tarde me llevaron ante el Procurador. -Su asunto es difícil -repitió-. Voy a consignarlo al Juez Penal. Así paso un año. Al fin me juzgaron. Como no hubo víctimas, mi condena fue ligera. Al poco tiempo, llego el día de la libertad. El Jefe de la Prisión me llamó: -Bueno, ya esta libre. Tuvo suerte. Gracias a que no hubo desgracias. Pero que no se vuelva a repetir, por que la próxima le costara caro... Y me miro con la misma mirada seria con que todos me veían.

Esa misma tarde tome el tren y luego de unas horas de viaje incómodo llegue a México. Tome un taxi y me dirigí a casa. Al llegar a la puerta de mi departamento oí risas y cantos. Sentí un dolor en el pecho, como el golpe de la ola de la sorpresa cuando la sorpresa nos golpea en pleno pecho: mi amiga estaba allí, cantando y riendo como siempre. -¿Cómo regresaste? -Muy fácil: en el tren. Alguien, después de cerciorarse de que sólo era agua salada, me arrojo en la locomotora. Fue un viaje agitado: de pronto era un penacho blanco de vapor, de pronto caía en lluvia fina sobre la máquina. Adelgace mucho. Perdí muchas gotas. Su presencia cambió mi vida. La casa de pasillos obscuros y muebles empolvados se llenó de aire, de sol, de rumores y reflejos verdes y azules, pueblo numeroso y feliz de reverberaciones y ecos.

Cuántas olas es una ola o como puede hacer playa o roca o rompeolas un muro, un pecho, una frente que corona de espumas! Hasta los rincones abandonados, los abyectos rincones del polvo y los detritus fueron tocados por sus manos ligeras. Todo se puso a sonreír y por todas partes brillaban dientes blancos. El sol entraba con gusto en las viejas habitaciones y se quedaba en casa por horas, cuando ya hacia tiempo que había abandonado las otras casas, el barrio, la ciudad, el país. Y varias noches, ya tarde, las escandalizadas estrellas lo vieron salir de mi casa, a escondidas. El amor era un juego, una creación perpetua. Todo era playa, arena, lecho de sábanas siempre frescas. Si la abrazaba, ella se erguía, increíblemente esbelta, como tallo liquido de un chopo; y de pronto esa delgadez florecía en un chorro de plumas blancas, en un penacho de risas de caían sobre mi cabeza y mi espalda y me cubrían de blancuras. O se extendía frente a mí, infinita como el horizonte, hasta que yo también me hacia horizonte y silencio. Plena y sinuosa, me envolvía como una música o unos labios inmensos. Su presencia era un ir y venir de caricias, de rumores, de besos. Entraba en sus aguas, me ahogaba a medias y en un cerrar de ojos me encontraba arriba, en lo alto del vértigo, misteriosamente suspendido, para caer después como una piedra, y sentirme suavemente depositado en lo seco, como una pluma. Nada es comparable a dormir mecido en las aguas, si no es despertar golpeado por mil alegres látigos ligeros, por arremetidas que se retiran riendo.

Pero jamás llegue al centro de su ser. Nunca toque el nudo del ay y de la muerte. Quizá en las olas no existe ese sitio secreto que hace vulnerable y mortal a la mujer, ese pequeño botón eléctrico donde todo se enlaza, se crispa y se yergue, para luego desfallecer. Su sensibilidad, como las mujeres, se propagaba en ondas, solo que no eran ondas concéntricas, sino excéntricas, que se extendían cada vez mas lejos, hasta tocar otros astros. Amarla era prolongarse en contactos remotos, vibrar con estrellas lejanas que no sospechamos. Pero su centro... no, no tenía centro, sino un vacío parecido al de los torbellinos, que me chupaba y me asfixiaba.

Tendido el uno al lado de otro, cambiábamos confidencias, cuchicheos, risas. Hecha un ovillo, caía sobre mi pecho y allí se desplegaba como una vegetación de rumores. Cantaba a mi oído, caracola. Se hacia humilde y transparente, echada a mis pies como un animalito, agua mansa. Era tan límpida que podía leer todos sus pensamientos. Ciertas noches su piel se cubría de fosforescencias y abrazarla era abrazar un pedazo de noche tatuada de fuego. Pero se hacia también negra y amarga. A horas inesperadas mugía, suspiraba, se retorcía. Sus gemidos despertaban a los vecinos. Al oírla el viento del mar se ponía a rascar la puerta de la casa o deliraba en voz alta por alas azoteas. Los días nublados la irritaban; rompía muebles, decía malas palabras, me cubría de insultos y de una espuma gris y verdosa. Escupía, lloraba, juraba, profetizaba. Sujeta a la luna, las estrellas, al influjo de la luz de otros mundos, cambiaba de humor y de semblante de una manera que a mí me parecía fantástica, pero que era tal como la marea.

Empezó a quejarse de soledad. Llene la casa de caracolas y conchas, pequeños barcos veleros, que en sus días de furia hacia naufragar (junto con los otros, cargados de imágenes, que todas las noches salían de mi frente y se hundía en sus feroces o graciosos torbellinos. Cuantos pequeños tesoros se perdieron en ese tiempo! Pero no le bastaban mis barcos ni el canto silencioso de las caracolas. Confieso que no sin celos los veía nadar en mi amiga, acariciar sus pechos, dormir entre sus piernas, adornar su cabellera con leves relámpagos de colores. Entre todos aquellos peces había unos particularmente repulsivos y feroces, unos pequeños tigres de acuario, grandes ojos fijos y bocas hendidas y carniceras. No sé por que aberración mi amiga se complacía en jugar con ellos, mostrándoles sin rubor una preferencia cuyo significado prefiero ignorar. Pasaba largas horas encerrada con aquellas horribles criaturas.

Un día no pude más; eche abajo la puerta y me arroje sobre ellos. Ágiles y fantasmales, se me escapaban entre las manos mientras ella reía y me golpeaba hasta derribarme. Sentí que me ahogaba. Y cuando estaba a punto de morir, morado ya, me deposito en la orilla y empezó a besarme, ya humillado. Y al mismo tiempo la voluptuosidad me hizo cerrar los ojos. Porque su voz era dulce y me hablaba de la muerte deliciosa de los ahogados.

Cuando volví en mi, empecé a temerla y a odiarla. Tenía descuidados mis asuntos. Empecé a frecuentar los amigos y reanude viejas y queridas relaciones. Encontré a una amiga de juventud. Haciéndole jurar que me guardaría el secreto, le conté mi vida con la ola. Nada conmueve tanto a las mujeres como la posibilidad de salvar a un hombre.

Mi redentora empleo todas sus artes, pero, qué podía una mujer, dueña de un número limitado de almas y cuerpos, frente a mi amiga, siempre cambiante - y siempre idéntica a sí misma en su metamorfosis incesantes. Vino el invierno. El cielo se volvió gris. La niebla cayó sobre la ciudad. Llovía una llovizna helada. Mi amiga gritaba todas las noches. Durante el día se aislaba, quieta y siniestra, mascullando una sola silaba, como una vieja que rezonga en un rincón. Se puso fría; dormir con ella era tirar toda la noche y sentir como se helaba paulatinamente la sangre, los huesos, los pensamientos. Se volvió impenetrable, revuelta. Yo salía con frecuencia y mis ausencias eran cada vez mas prolongadas. Ella, en su rincón, aullaba largamente. Con dientes acerados y lengua corrosiva roía los muros, desmoronaba las paredes. Pasaba las noches en vela, haciéndome reproches. Tenía pesadillas, deliraba con el sol, con un gran trozo de hielo, navegando bajo cielos negros en noches largas como meses. Me injuriaba. Maldecía y reía; llenaba la casa de carcajadas y fantasmas. Llamaba a los monstruos de las profundidades, ciegos, rápidos y obtusos. Cargada de electricidad, carbonizaba lo que rozaba. Sus dulces brazos se volvieron cuerdas ásperas que me estrangulaban. Y su cuerpo verdoso y elástico, era un látigo implacable, que golpeaba, golpeaba, golpeaba.

Huí. Los horribles peces reían con risa feroz. Allá en las montañas, entre los altos pinos y los despeñaderos, respire el aire frío y fino como un pensamiento de libertad. Al cabo de un mes regresé. Estaba decidido. Había hecho tanto frío que encontré sobre el mármol de la chimenea, junto al fuego extinto, una estatua de hielo. No me conmovió su aborrecida belleza. Le eché en un gran saco de lona y salí a la calle, con la dormida a cuestas. En un restaurante de las afueras la vendí a un cantinero amigo, que inmediatamente empezó a picarla en pequeños trozos, que depositó cuidadosamente en las cubetas donde se enfrían las botellas.

Octavio Paz

することができます (Se puede)

2011-03-14T05:37:00.000-03:00

¡A Japón!

Si me ves cansado fuera del sendero,

ya casi sin fuerzas para hacer camino.

Si me ves sintiendo que la vida es dura,
porque ya no puedo, porque ya no sigo...
ven a recordarme cómo es un comienzo,
ven a desafiarme con tu desafío.

Muéveme en el alma, vuélveme al impulso,
llévame a mí mismo.

Yo sabré entonces encender mi lámpara
en el tiempo oscuro, entre el viento frío.

Volveré a ser fuego desde brasas quietas,
que alumbre y reviva mi andar peregrino.

Vuelve a susurrarme aquella consigna
del primer paso para un principio.

Muéstrame la garra que se necesita
para levantarse desde la caída.

Si me ves cansado fuera del sendero,
sin ver más espacios que el de los abismos.

Trae a mi memoria que también hay puentes,
que también hay alas que no hemos visto,
Que vamos armados de fe y de bravura,
que seremos siempre lo que hemos creído.

Que somos guerreros de la vida plena,
y todo nos guía hacia nuestro sitio.

Y que un primer paso, y que un nuevo empeño,
nos lleva a la forma de no ser vencidos.

Que el árbol se dobla, se agita, estremece,
deshoja y retoña, pero queda erguido.

Que el único trecho que da el adelante
es aquel que cubre nuestro pie extendido.

Si me ves cansado fuera del sendero,
solitario y triste, quebrado, herido.

Siéntate a mi lado, tómame las manos,
entra por mis ojos hasta mi escondrijo.

Y dime. . . ¡Se Puede! , e insiste, ¡Se Puede!,
hasta que yo entienda que puedo lo mismo.

Que tu voz despierte, desde tu certeza,
al que de cansancio se quedó dormido.

Y, tal vez, si quieres, préstame tus brazos,
para incorporarme, nuevo y decidido.

Que la unión es triunfo cuando hombro con hombro
vamos, ¡sí, Se Puede!, con el mismo brío.

Si me ves cansado fuera del sendero,
lleva mi mirada hacia tu camino.

Hazme ver las huellas, que allá están marcadas,
de un paso tras otro por donde has venido.

Y vendrá contigo una madrugada,
la voz insistente para un nuevo inicio.

(anónimo)

mis gitanos verdes, de cara al culo

2011-02-24T03:13:00.000-03:00

Inspirada en el programa de mi amigo Juan Duque, en Luz de Gas Radioblog cuyo desparpajo y audacia son encomiables… y "Por el Culo"…
¡Claro está!

Por supuesto, también, porque a mi se me da por escribir poesías viscerales ¡qué le vamos a hacer!

príncipe

Es tu belleza impune

y tu figura imprecisa

la que traspasa mis soles

con cometas de penumbras.

Es éste lobo aullando

ante la luna

que se convierte en moribundo

por soñarte

y en ladrón de migajas

en tu boca.

Un eco que apenas mencionas

cada tanto,

cuando, por esas cosas,

enhebras algún aliento

y se suelta por un rato

el paño del recelo

con la transgresión de amarnos.

Entonces miran mis ojos,

pupilas que no conozco

donde se ahoga mi rumbo.

Esos momentos que son

casi la vida

casi la muerte

me hacen mártir y señor

de una comarca que

es ciénaga;

madreperla amanecida

entre gozos y furias;

el descaro y el valor

de llamarnos

hombres.

mis gitanos verdes, a propósito del "Día de los enamorados"

2011-02-14T01:46:00.000-03:00

...La historia de Romeo y Julieta es ininteligible si se omiten las querellas señoriales en las ciudades italianas del Renacimiento y lo mismo sucede con la de Lara y Zhivago fuera del contexto de la revolución bolchevique y la guerra civil. Es inútil citar más ejemplos. Todo se corresponde. La relación entre amor y política está presente a lo largo de la historia de Occidente. En la Edad Moderna, desde la Ilustración, el amor ha sido un agente decisivo tanto en el cambio moral social y las costumbres como en la aparición de nuevas prácticas, ideas e instituciones. En todos estos cambios -pienso sobre todo en dos grandes momentos: el romanticismo y la primera postguerra- la persona humana fue la palanca y el eje. Cuando hablo de la persona humana no evoco una abstracción: me refiero a una totalidad concreta. He mencionado una y otra vez la palabra alma y me confieso culpable de una omisión: el alma, o como quiera llamarse a la psiquis humana, no sólo es razón e intelecto: también es una sensibilidad. El alma es cuerpo: sensación; la sensación se vuelve afecto, sentimiento, pasión. El elemento afectivo nace del cuerpo pero es algo más que la atracción física. El sentimiento y la pasión son el centro, el corazón del alma enamorada. Como pasión y no sólo como idea, el amor ha sido revolucionario en la Edad Moderna. El romanticismo no nos enseñó a pensar: nos enseñó a sentir. El crimen de los revolucionarios modernos ha sido cercenar del espíritu revolucionario al elemento afectivo. Y la gran miseria moral y espiritual de las democracias liberales es su insensibilidad afectiva. El dinero ha confiscado el erotismo porque, antes, las almas y los corazones se habían secado.

Aunque el amor sigue siendo el tema de los poetas y novelistas del siglo XX, está herido en su centro: la noción de persona. La crisis de la idea del amor, la multiplicación de los campos de trabajo forzado y la amenaza ecológica son hechos concomitantes, estrechamente relacionados con el ocaso del alma. La idea del amor ha sido la levadura moral y espiritual de nuestras sociedades durante un milenio. Nació en un rincón de Europa y, como el pensamiento y la ciencia de Occidente, se universalizó. Hoy amenaza con disolverse; sus enemigos no son los antiguos, la iglesia y la moral de abstinencia, sino la promiscuidad, que lo transforma en pasatiempo, y el dinero, que lo convierte en servidumbre. Si nuestro mundo ha de recobrar la salud, la cura debe ser dual: la regeneración política incluye la resurrección del amor. Ambos, amor y política, dependen del renacimiento de la noción que ha sido el eje de nuestra civilización: la persona. No pienso en un imposible regreso a las antiguas concepciones del alma; creo que, so pena de extinción, debemos encontrar una visión del hombre y de la mujer que nos devuelva la conciencia de la singularidad y la identidad de cada uno. Visión a un tiempo nueva y antigua, visión que vea, en términos de hoy, a cada ser humano como una criatura única, irrepetible y preciosa. Toca a la imaginación creadora de nuestros filósofos, artistas y científicos redescubrir no lo más lejano sino lo más íntimo y diario: el misterio que es cada uno de nosotros. Para reinventar al amor, como pedía el poeta, tenemos que inventar otra vez al hombre.

Octavio Paz: “La llama doble”

mis gitanos verdes, para el 2011

2010-12-29T01:28:00.000-03:00

Ojalá seamos dignos de la desesperada esperanza.

Ojalá podamos tener el coraje de estar solos y la valentía de arriesgarnos a estar juntos, porque de nada sirve un diente fuera de la boca, ni un dedo fuera de la mano.

Ojalá podamos ser desobedientes, cada vez que recibimos órdenes que humillan nuestra conciencia o violan nuestro sentido común.

Ojalá podamos ser tan porfiados para seguir creyendo, contra toda evidencia, que la condición humana vale la pena, porque hemos sido mal hechos, pero no estamos terminados.

Ojalá podamos ser capaces de seguir caminando los caminos del viento, a pesar de las caídas y las traiciones y las derrotas, porque la historia continúa, más allá de nosotros, y cuando ella dice adiós, está diciendo: hasta luego.

Ojalá podamos mantener viva la certeza de que es posible ser compatriota y contemporáneo de todo aquel que viva animado por la voluntad de justicia y la voluntad de belleza, nazca donde nazca y viva cuando viva, porque no tienen fronteras los mapas del alma ni del tiempo.

(Eduardo Galeano)

mis gitanos verdes, y la Navidad en Verano

2010-12-24T03:46:00.000-03:00

¡Así es mi Tierra!
Con éste sencillo villancico argentino de Félix Luna y ésta interpretación insuperable de la "Negra Sosa", quiero desearles Feliz Navidad a TODOS... con mi Navidad de verano, que a muchos les parecerá extraña... y a otros sofocante, pero igual de entrañable... ¡Va desde el corazón!

Mi navidad está metida en el verano

no tiene pino ni la nieve le da luces,

mi navidad con el calor va de la mano

y un dulce olor a sidra y a pan dulce...

Paz a todos los hombres,

paz en la Tierra,

en mi tierra caliente

y en la que nieva.

(Por favor, escuchen desde el blog)

mis gitanos verdes, en homenaje a Enrique Morente

2010-12-19T04:02:00.000-03:00

Para mí la fusión del flamenco y el tango es algo conmovedor. Mi alma se conmueve al escuchar éste sincretismo. Y tomo éste video, que subo a mi blog, como mi humilde homenaje a Enrique Morente ¡un grande! que Granada ha despedido el 15 de éste mes con intensa emoción, y que en la voz de su hija Estrella une las corrientes de mi sangre. Si hay cosas entrañables para mi, ésta es una, sin duda alguna.
Lo comparto con las manos abiertas:

mis gitanos verdes, en defensa de la Ñ nuevamente

2010-11-19T04:08:00.000-03:00

'LA EÑE'...

La culpa es de los gnomos, que nunca quisieron ser ñomos...
Culpa tienen la nieve, la niebla, los nietos, los atenienses, el unicornio... Todos evasores de la eñe...
Señoras, señores, compañeros, ¡amados niños!... ¡No nos dejemos arrebatar la eñe!...

Ya nos han birlado los signos de apertura de interrogación y admiración... Ya nos redujeron hasta el apócope... Ya nos han traducido el pochoclo (pop corn)...

Y como éramos pocos, la abuelita informática, ha parido un monstruoso # en lugar de la eñe, con su gracioso peluquín, el ~...

Quieren decirme, ¿qué haremos con nuestros sueños?...

Entre la fauna en peligro de extinción, ¿figuran los ñandúes y los ñacurutuces?...

En los pagos de Añatuya, ¿como cantarán Añoranzas?... ¿A qué pobre barrigón fajaremos al ñudo?... ¿Qué será del Año Nuevo... El tiempo de ñaupa... Aquel tapado de armiño, y La ñata contra el vidrio?... ¿Y cómo graficaremos la más dulce consonante de la lengua guaraní?...

'La ortografía también es gente', escribió Fernando Pessoa... Y, como la gente, sufre variadas discriminaciones...

Hay signos y signos, unos blancos, altos y de ojos azules, como la W o la K... Otros , pobres morochos de Hispanoamérica, como la letrita segunda; la eñe, jamás considerada por los monóculos británicos, que está en peligro de pasar al bando de los desocupados, después de rendir tantos servicios y no ser precisamente una letra ñoqui...

A barrerla, a borrarla, a sustituirla, dicen los perezosos manipuladores de las maquinitas, sólo porque la ñ da un poco de trabajo... Pereza ideológica, hubiéramos dicho en la década del setenta...

Una letra española es un defecto más de los hispanos, esa raza impura formateada y escaneada, también por pereza y comodidad...
Nada de hondureños, salvadoreños, caribeños, panameños... ¡Impronunciables nativos!...
Sigamos siendo dueños de algo que nos pertenece, esa letra con caperuza, algo muy pequeño, pero menos ñoño de lo que parece...

Algo importante, algo gente, algo alma y lengua, algo no descartable, algo propio y compartido, porque así se nos canta...
No faltará quien ofrezca soluciones absurdas: escribir con nuestro inolvidable César Bruto, compinche del maestro Oski.
Ninios, suenios, otonio... Fantasía inexplicable que ya fue: y preferimos no reanudar, salvo que la Madre Patria retroceda, y vuelva a llamarse Hispania...

La supervivencia de esta letra nos atañe, sin distinción de sexos, credos ni programas de software...
Luchemos para no añadir más leña a la hoguera, donde se debate nuestro discriminado signo... Letra es sinónimo de carácter...

¡Avisémoslo al mundo entero por Internet!...

(María Elena Walsh)

mis gitanos verdes, y ¿cómo en los cuentos?...

2010-11-16T17:17:00.000-03:00

paparruchas y cosas del corazón:

El príncipe Guillermo se casará en 2011 con su novia Kate Middleton

LONDRES (AFP) - El príncipe Guillermo se casará en 2011 con Kate Middleton, su novia desde hace ocho años, anunció oficialmente este martes Clarence House, poniendo fin a largos meses de especulaciones sobre la que se anticipa ya como la boda del siglo.

Guillermo, segundo en la línea de sucesión de la corona británica, y Kate, ambos de 28 años, se comprometieron el pasado mes de octubre durante unas vacaciones en Kenia, precisó la residencia oficial del príncipe Carlos y de sus dos hijos.
"El Príncipe de Gales está encantado de anunciar el compromiso del príncipe Guillermo con la señorita Catherine Middleton. La boda se celebrará en la primavera o el verano de 2011 en Londres", agregó en un comunicado.
"Más detalles sobre la boda serán anunciados a su debido tiempo", señaló.
El primogénito del príncipe Carlos y de la princesa Diana -fallecida en un accidente de coche en París en 1997- conoció a Kate, una plebeya de clase media, cuando ambos estudiaban en la Universidad de Saint Andrews (Escocia).
La pareja mantiene una relación desde hace ocho años, con breves interrupciones como la que en 2007 les mantuvo separados durante algunos meses.
Durante este tiempo, Kate se ganó el cariño de sus compatriotas y la aceptación de la abuela del novio, la reina Isabel II, quien le invitó a acompañar a la familia real en algunos acontecimientos públicos desde 2006.
Isabel II y su esposo, el duque de Edimburgo, se declararon este martes "absolutamente encantados" con el próximo enlace, según una portavoz del palacio de Buckingham, la residencia oficial de la reina.
El anuncio de este martes puso fin a largos meses de especulaciones sobre un inminente compromiso. Los rumores se habían disparado en las últimas semanas después de que los padres de la joven acudieran como invitados de Guillermo a la residencia del príncipe Carlos en Escocia.
Michael y Carole Middleton, que amasaron una fortuna con una empresa de artículos para fiestas, asistieron a finales de octubre a una partida de caza en Birkhall, la residencia privada del heredero de la corona británica ubicada dentro de la finca escocesa de Balmoral, el castillo de la reina Isabel.
El príncipe Guillermo se graduó en septiembre como piloto de helicópteros de búsqueda y rescate de la Fuerza Aérea Real británica (RAF) británica, y copilota aparatos Sea King MK3 desde la base de la RAF de Anglesey (Gales), trabajo que continuará desempeñando. "Después de la boda, la pareja vivirá en el norte de Gales, donde el príncipe Guillermo seguirá sirviendo en la Royal Air Force", precisó Clarence House.
En el marco de su trabajo, el joven debe cumplir con hasta diez turnos mensuales de 24 horas en los que debe responder a llamadas de emergencia.
El pasado domingo, Guillermo visitó a las tropas de su país en Afganistán para participar en las conmemoraciones a los caídos británicos en todas las guerras.
Era la segunda visita a ese convulso país en el que ha dicho que le gustaría trabajar, siguiendo los pasos de su hermano Enrique, de 26 años e igualmente piloto, que pasó 10 semanas con las tropas británicas en Afganistán en 2007.
En enero de este año, el príncipe Guillermo había realizado también su primera visita oficial al extranjero en representación de su abuela, a Nueva Zelanda y Australia.
Por su parte Kate Middleton, licenciada en Historia del Arte, trabajó brevemente para una empresa de modas antes de incorporarse al lucrativo negocio familiar.
La boda de Guillermo y Kate se anuncia ya como la boda del siglo, 30 años después de la espectacular ceremonia que protagonizaron Carlos y Diana en la catedral de San Pablo de Londres en 1981, seguida en directo por televisión por millones de telespectadores de todos el mundo.
La reina Isabel, que en 2012 celebrará sus 60 años en el trono, y el príncipe Felipe, se casaron en 1947 en la abadía de Westminster.

Pues yo, por las dudas, ya estoy comenzado a elegir zapatos, no vaya a ser que me llegue la invitación y esté desprevenida. Aun no me decido pero...

mis gitanos verdes, y el antiguo uso de la lengua

2010-11-16T02:54:00.000-03:00

Poema A Las Damas de la Corte, pidiéndoles Favor para los Galanes Andaluces

de Luis de Gongora

Hermosas damas, si la pasión ciega
No os arma de desdén, no os arma de ira,
¿Quién con piedad al andaluz no mira,
Y quien al andaluz su favor niega?

En el terrero, ¿quién humilde ruega,
Fiel adora, idólatra suspira?
¿Quién en la plaza los bohordos tira,
Mata los toros, y las cañas juega?

En los saraos, ¿quién lleva las más veces
Los dulcísimos ojos de la sala,
Sino galanes del Andalucía?

A ellos les dan siempre los jüeces,
En la sortija, el premio de la gala,
En el torneo, de la valentía.

mis gitanos verdes, y el amor

2010-11-12T03:35:00.000-03:00

He viajado hasta el corazón de la selva en pos de hallar un pequeño árbol de color azul porque me habían dicho que era bueno beber el jugo de sus raíces. He visitado a Jaifáz, un chamán que habita una choza de tronco y piedra en la ladera de la montaña que separa la última provincia del norte, del país vecino. La tradición dice que Jaifáz te hace tres cruces en la frente y puedes obtener el ansiado privilegio.

He puesto mi cabeza a rodar en la inclemencia de la tormenta, con la esperanza del agua purificadora o del viento arrasador, todo para limpiar los vestigios de antiguas marcas hechas de dolor y pensamientos. Mi cabeza supo ser un volcán sin sentido.

He probado cortarme las manos con varas herrumbradas en el instante en que el sol echa su primera luz sobre el horizonte, porque un amoroso personaje del cuento de Carver que leí el ultimo verano junto al mar, llevaba a cabo esta misteriosa tarea para beber su propia sangre, a ver si así podía yo sentir que liberaba los tumultos de mis ríos interiores.

He dormido noches enteras bajo las estrellas, esperando que al caer, alguna de ellas me diera la ansiada señal por donde seguir mis pasos. A tientas he roto papeles en la oscuridad, papeles que guardaban datos, números, fechas, direcciones, nombres.
Los he destruido con la intención de arrojarlos al fuego del hogar y verlos volverse cenizas, como sueños evaporados en los altares del tiempo.
Me he sometido a innumerables disquisiciones sobre los orígenes del conocimiento y de la memoria, lo hice en soledad, mientras las horas de los atardeceres cambiaban los colores del cielo, lo hice también con otros, trabajando las inútiles porfías de la verdad, creyendo que alguna vez podría alcanzar la tregua iluminada.
Descalza, ingresé a templos ignorados con la sagrada idea de cumplir la penitencia que me librara del pecado o del castigo instalado a quemarropa en algún sitio de mi vieja humanidad, ingresé con velas encendidas y viejos misales en mis bolsillos donde hallar la palabra sagrada que al pronunciarla, un cristo pagano me absolviera de la vieja costumbre del recuerdo.
Lloré por las noches antes de entregarme a la pequeña muerte que nos resucita para volver a empezar..., una vez, y otra vez, y otra..., y luego he juntado mis lágrimas en una pequeña vasija de cristal, en cuya transparencia me he quedado encandilada, soñando una suelta de palomas. Una metáfora, si, una metáfora que signara la inútil propuesta de la conciencia.
Nunca he podido decidir, y si creí que alguna vez lo había hecho, un día de noviembre se me ha revelado como una bisagra, cerrándole las puertas a la voluntad. Ni ella, ni yo, podemos hoy responder por los actos que lleva a cabo el corazón.
Él está vivo. Y cargo con su respiración día y noche.
Con los ojos cerrados, bien cerrados, inventé a cada instante la noche. Creyendo que al amanecer todo volvería a ser diferente, he cerrado los ojos..., mas, nadie me dijo que la noche puede ser también un paraíso de sol.
He puesto mi frente bajo el rocío de la madrugada, escarbando en la tierra como quien busca un tesoro escondido en las horas del sueño ajeno, creyendo que así podría salir airosa de la condena y de la gracia equivocada.

Nada pude obtener en los intersticios de mi antiguo laberinto.

Todo ha sido inútil.

Yo iba en busca del olvido. Ingenuamente, el olvido. Estaba distraída.

La huella del tiempo, te regresa. Como la eternidad.

mis gitanos verdes, y la guia para la buena esposa (1953)

2010-11-08T02:01:00.000-03:00

¡Vaya con los consejos que daban en 1953!

A ver... las que estén en "edad de merecer" quizá les aproveche.

Aviso a los Caballeros: Lamentamos comunicarles que: "El stock del producto indicado más arriba se halla totalmente agotado"

¡Me hace mucha gracia!

Ustedes ¿qué opinan?

Muchas gracias a Nora y José que simultáneamente me enviaron ésta joya.

mis gitanos verdes, y una pregunta vital

2010-11-07T02:15:00.000-03:00

Cuerpo y alma

Entrevista al Dr. Jorge Carvajal
Médico Cirujano de la UNIVERSIDAD DE ANDALUCÍA - ESPAÑA
Pionero de la Medicina Bioenergética

Marzo 10, 2009

¿Qué enferma primero, el cuerpo o el alma?
El alma no puede enfermar, porque es lo que hay perfecto en ti, el alma evoluciona, aprende
En realidad, buena parte de las enfermedades son todo lo contrario: son la resistencia del cuerpo emocional y mental al alma. Cuando nuestra personalidad se resiste al designio del alma es cuando enfermamos.

La Salud y Las Emociones

¿Hay emociones perjudiciales para la salud? ¿Cuáles son las que más nos perjudican?
Un 70 por ciento de las enfermedades del ser humano vienen del campo de conciencia emocional.
Las enfermedades muchas veces proceden de emociones no procesadas, no expresadas, reprimidas.
El temor, que es la ausencia de amor, es la gran enfermedad, el común denominador de buena parte de las enfermedades que hoy tenemos. Cuando el temor se queda congelado afecta al riñón, a las glándulas suprarrenales, a los huesos, a la energía vital, y puede convertirse en pánico.

¿Nos hacemos los fuertes y descuidamos nuestra salud?
De héroes están llenos los cementerios. Te tienes que cuidar. Tienes tus límites, no vayas más allá. Tienes que reconocer cuáles son tus límites y superarlos porque si no los reconoces, vas a destruir tu cuerpo.

¿Cómo nos afecta la ira?
La ira es santa, es sagrada, es una emoción positiva porque te lleva a la autoafirmación, a la búsqueda de tu territorio, a defender lo que es tuyo, lo que es justo. Pero cuando la ira se vuelve irritabilidad, agresividad, resentimiento, odio, se vuelve contra ti, y afecta al hígado, la digestión, el sistema inmunológico.

¿La alegría por el contrario nos ayuda a estar sanos?
La alegría es la más bella de las emociones porque es la emoción de la inocencia, del corazón, y es la más sanadora de todas, porque no es contraria a ninguna otra. Un poquito de tristeza con alegría escribe poemas. La alegría con miedo nos lleva a contextualizar el miedo y a no darle tanta importancia.

¿La alegría suaviza el ánimo?
Sí, la alegría suaviza todas las otras emociones porque nos permite procesarlas desde la inocencia. La alegría pone al resto de las emociones en contacto con el corazón y les da un sentido ascendente. Las canaliza para que lleguen al mundo de la mente.

¿Y la tristeza?
La tristeza es un sentimiento que puede llevarte a la depresión cuando te envuelves en ella y no la expresas, pero también puede ayudarte. La tristeza te lleva a contactar contigo mismo y a restaurar el control interno. Todas las emociones negativas tienen su propio aspecto positivo, las hacemos negativas cuando las reprimimos.

¿Es mejor aceptar esas emociones que consideramos negativas como parte de uno mismo?
Como parte para transformarlas, es decir, cuando se aceptan fluyen, y ya no se estancan, y se pueden transmutar. Tenemos que canalizarlas para que lleguen desde el corazón hasta la cabeza.

¡Qué difícil!
Sí, es muy difícil. Realmente las emociones básicas son el amor y el temor (que es ausencia de amor), así que todo lo que existe es amor, por exceso o defecto. Constructivo o destructivo. Porque también existe el amor que se aferra, el amor que sobreprotege, el amor tóxico, destructivo.

¿Cómo prevenir la enfermedad?
Somos creadores, así que yo creo que la mejor forma es creando salud. Y si creamos salud no tendremos ni que prevenir la enfermedad ni que atacarla, porque seremos salud.

¿ Y si aparece la enfermedad?
Pues tendremos que aceptarla porque somos humanos. También enfermó Krishnamurti de un cáncer de páncreas y no era nadie que llevara una vida desordenada. Mucha gente muy valiosa espiritualmente ha enfermado. Debemos explicarlo para aquellos que creen que enfermar es fracasar. El fracaso y el éxito son dos maestros, pero nada más. Y cuando tú eres el aprendiz, tienes que aceptar e incorporar la lección de la enfermedad en tu vida. Cada vez más personas sufren ansiedad. La ansiedad es un sentimiento de vacío, que a veces se vuelve un hueco en el estómago, una sensación de falta de aire. Es un vacío existencial que surge cuando buscamos fuera en lugar de buscar dentro. Surge cuando buscamos en los acontecimientos externos, cuando buscamos muletas, apoyos externos, cuando no tenemos la solidez de la búsqueda interior. Si no aceptamos la soledad y no nos convertimos en nuestra propia compañía, vamos a experimentar ese vacío y vamos a intentar llenarlo con cosas y posesiones. Pero como no se puede llenar con cosas, cada vez el vacío aumenta.

¿Y qué podemos hacer para liberarnos de esa angustia?
La angustia no se puede pasar comiendo chocolate, o con más calorías, o buscando un príncipe azul afuera. La angustia se pasa cuando entras en tu interior, te aceptas como eres y te reconcilias contigo mismo. La angustia viene de que no somos lo que queremos ser, pero tampoco lo que somos, entonces estamos en el "debería ser", y no somos ni lo uno ni lo otro.
El estrés es otro de los males de nuestra época. El estrés viene de la competitividad, de que quiero ser perfecto, quiero ser mejor, de que quiero dar una nota que no es la mía, de que quiero imitar. Y realmente sólo se puede competir cuando decides ser tu propia competencia, es decir, cuando quieres ser único, original, auténtico, no una fotocopia de nadie.
El estrés destructivo perjudica el sistema inmunológico. Pero un buen estrés es una maravilla, porque te permite estar alerta y despierto en las crisis, y poder aprovecharlas como una oportunidad para emerger a un nuevo nivel de conciencia.

¿Qué nos recomendaría para sentirnos mejor con nosotros mismos?
La soledad. Estar con uno mismo cada día es maravilloso. Estar 20 minutos con uno mismo es el comienzo de la meditación; es tender un puente hacia la verdadera salud; es acceder al altar interior, al ser interior.
Mi recomendación es que la gente ponga su despertador 20 minutos antes para no robarle tiempo a sus ocupaciones. Si dedicas, no el tiempo que te sobra, sino esos primeros minutos de la mañana, cuando estás fresco y descansado, a meditar, esa pausa te va a recargar, porque en la pausa habita el potencial del alma.

¿Qué es para usted la felicidad?
Es la esencia de la vida. Es el sentido mismo de la vida, encarnamos para ser felices, no para otra cosa. Pero la felicidad no es placer, es integridad. Cuando todos los sentidos se consagran al ser, podemos ser felices. Somos felices cuando creemos en nosotros, cuando confiamos en nosotros, cuando nos encomendamos transpersonalmente a un nivel que trasciende el pequeño yo o el pequeño ego. Somos felices cuando tenemos un sentido que va más allá de la vida cotidiana, cuando no aplazamos la vida, cuando no nos desplazamos a nosotros mismos, cuando estamos en paz y a salvo con la vida y con nuestra conciencia.

Vivir el Presente

¿Es importante vivir en el presente? ¿Cómo lograrlo?
Dejamos ir el pasado y no hipotecamos la vida a las expectativas de futuro cuando nos volcamos en el ser y no en el tener. Yo me digo que la felicidad tiene que ver con la realización, y ésta con la capacidad de habitar la realidad. Y vivir en realidad es salir del mundo de la confusión.

¿Tan confundidos estamos, en su opinión?
Tenemos tres ilusiones enormes que nos confunden. Primero creemos que somos un cuerpo y no un alma, cuando el cuerpo es el instrumento de la vida y se acaba con la muerte. Segundo, creemos que el sentido de la vida es el placer; pero a más placer no hay más felicidad, sino más dependencia. Placer y felicidad no es lo mismo. Hay que consagrar el placer a la vida y no la vida al placer. La tercera ilusión es el poder; creemos tener el poder infinito de vivir.

¿Y qué necesitamos realmente para vivir?, ¿acaso el amor?
El amor, tan traído y tan llevado, y tan calumniado, es una fuerza renovadora.
El amor es magnífico porque crea cohesión. En el amor todo está vivo, como un río que se renueva a sí mismo. En el amor siempre uno puede renovarse, porque todo lo ordena. En el amor no hay usurpación, no hay desplazamiento, no hay miedo, no hay resentimiento, porque cuando tú te ordenas porque vives el amor, cada cosa ocupa su lugar, y entonces se restaura la armonía. Ahora, desde la perspectiva humana, lo asimilamos con la debilidad, pero el amor no es débil. Nos debilita cuando entendemos que alguien a quien amamos no nos ama.
Hay una gran confusión en nuestra cultura. Creemos que sufrimos por amor, que nuestras catástrofes son por amor. pero no es por amor, es por enamoramiento, que es una variedad del apego. Eso que llamamos habitualmente amor es una droga. Igual que se depende de la cocaína, la marihuana o la morfina, también se depende del enamoramiento. Es una muleta para apoyarse, en vez de llevar a alguien en mi corazón para liberarlo y liberarme. El verdadero amor tiene una esencia fundamental que es la libertad, y siempre conduce a la libertad. Pero a veces nos sentimos atados a un amor. Si el amor conduce a la dependencia es eros. Eros es un fósforo, y cuando lo enciendes se te consume rápidamente, en dos minutos ya te quemas el dedo. Hay muchos amores que son así, pura chispa. Aunque esa chispa puede servir para encender el leño del verdadero amor. Cuando el leño está encendido produce el fuego. Ese es el amor impersonal, que produce luz y calor.

¿Puede darnos algún consejo para alcanzar el amor verdadero?
Solamente la verdad. Confía en la verdad; no tienes que ser como la princesa de los sueños del otro, no tienes que ser ni más ni menos de lo que eres. Tienes un derecho sagrado, que es el derecho a equivocarte; tienes otro, que es el derecho a perdonar, porque el error es tu maestro. Ámate, sincérate y considérate.. Si tú no te quieres, no vas a encontrar a nadie que te pueda querer. El amor produce amor. Si te amas, vas a encontrar el amor. Si no, vacío. Pero nunca busques una migaja; eso es indigno de ti. La clave entonces es amarse a sí mismo. Y al prójimo como a ti mismo. Si no te amas a ti, no amas a Dios, ni a tu hijo, porque te estás apegando, estás condicionando al otro. Acéptate como eres; lo que no aceptamos no lo podemos transformar, y la vida es una corriente de transformación permanente.

mis gitanos verdes, y el viaje en el tiempo

2010-11-04T16:35:00.000-03:00

¿Un celular en una película de Chaplin?

La película "The Circus" de Charlie Chaplin realizada en 1928 está causando sensación en Internet debido a que muestra a una mujer aparentemente hablando a través de un celular o al menos esa es la impresión que da, pues lleva un objeto en la mano y pegado a la oreja. ¿Realidad o ficción? ¿Qué pensás?
Hay que tener en cuenta que el celular se inventó recién en 1983 y el walkie talkie en 1940.
El restaurador George Clarke analizó la cinta cuadro por cuadro con un zoom especial y fue quien encontró esta fantástica escena.
Mirala:

Este suceso sería fantástico si fuera cierto auténticamente, porque nos hablaría sobre la confirmación sobre las "puertas temporales"...¿que piensas?...
Para mi es un tema apasionante.

Fuente: Redacción de Yahoo Noticias

mis gitanos verdes, y las cosas del corazón...

2010-11-01T02:31:00.000-03:00

Ainsss... éste gitanito me puede: Dígale... si, dígale...

mis gitanos verdes, y la noche de brujas...

2010-10-31T02:19:00.000-03:00

Halloween o Noche de Brujas es una fiesta que se celebra principalmente en Estados Unidos en la noche del 31 de octubre. Tiene origen en la festividad celta del Samhain y la festividad cristiana del Día de todos los santos. En gran parte, es una celebración secular aunque algunos consideran que posee un transfondo religioso. Los inmigrantes irlandeses transmitieron versiones de la tradición a América del Norte durante la Gran hambruna irlandesa de 1840.

La palabra Halloween es una derivación de la expresión inglesa All Hallow's Eve (Víspera de Todos los Santos). Se celebraba en los países anglosajones, principalmente en Canadá, Estados Unidos, Irlanda y el Reino Unido. La fuerza expansiva de la cultura de EE. UU. ha hecho que Halloween se haya popularizado también en otros países occidentales.
El día se asocia a menudo con los colores naranja y negro y está fuertemente ligado a símbolos como la Jack-o'-lantern. Las actividades típicas de Halloween son el famoso truco o trato y las fiestas de disfraces, además de las hogueras, la visita de casas encantadas, las bromas, la lectura historias de miedo y mirar películas de terror.

El Samhain, deriva de irlandés antiguo y significa fin del verano. Los antiguos britanos tenían una festividad similar conocida como Calan Gaeaf. En el Samhain se celebraba el final de la temporada de cosechas en la cultura celta y era considerada como el “Año Nuevo Celta”, que comenzaba con la estación oscura. Los antiguos celtas creían que la línea que une a éste mundo con el otro mundo se estrechaba con la llegada del Samhain, permitiendo a los espíritus (tanto benévolos como malévolos) pasar a través. Los ancestros familiares eran invitados y homenajeados mientras que los espíritus dañinos eran alejados. Se cree que el uso de trajes y máscaras se debe a la necesidad de ahuyentar a los espíritus malignos. Su propósito era adoptar la apariencia de un espíritu maligno para evitar ser dañado. En Escocia los espíritus fueron suplantados por hombres jóvenes vestidos de blanco con máscaras o la cara pintada de negro. El Samhain también era un momento para hacer balance de los suministros de alimentos y el ganado para prepararse para el invierno. Las hogueras también desempeñaron un papel importante en las festividades. Todos los otros fuegos se apagaban y en cada hogar se encendía una hoguera en la chimenea. Los huesos de los animales sacrificados se lanzaban a la hoguera. Otra práctica común era la adivinación, que a menudo implicaba el consumo de alimentos y bebidas.

O sea: celtas y romanos mezclados con el salpimentado de Hollywood nos dejaron éste “festival” sincrético que muchos no entendemos, y que entre calabazas, manzanas, hogueras, máscaras y disfraces, nos pone los pelos de punta, al menos sólo por querer pronunciarlo.

De todos modos, debo decir, que a mí ¡me encanta vestirme de bruja!

mis gitanos verdes, y un dilema...

2010-10-29T02:25:00.000-03:00

Subirse a los tacos

Conocemos bien esa sensación, nos resulta familiar porque la vivimos todo el tiempo

Nos arreglamos el pelo, elegimos la ropa y nos vestimos, nos pintamos y perfumamos, nos miramos diez veces al espejo; finalmente, todo parece estar bien y nos gustamos. En el último momento, ya listas, nos calzamos los zapatos y allá desde arriba de los tacos algo sucede: surge desde adentro una sensación nueva y muy agradable que nos hace sentir reinas al instante.

Y es así porque los tacos altos logran que se nos borre la pancita y se vea mejor la cola, que desaparezcan las ojeras y la cara de cansancio, nos hacen mirar al mundo con seguridad y desde arriba. Más aún, usar tacones es muy sexy; de hecho los hombres (que no los usan ni los sufren hoy aunque los usaron durante varios siglos) los consideran erotizantes.
Nada ni nadie podrá convencernos jamás, aunque los tacos altos nos resulten una tortura, de que es lo mismo usar tacos bajos. No, no lo es. Confesémoslo, es infinitamente más cómodo, pero resulta muy difícil sentirse reina con tacos chatos y pegadas al suelo. ¿O no?
Sin embargo, el uso constante de calzado de tacos altos tiene sus problemas y riesgos.
Al usar tacones, los 52 huesos que forman el pie sufren diferentes malos tratos. Como todo el peso del cuerpo recae sobre el metatarso, la parte delantera del pie, es la zona que más se daña y deforma. Los tacos muy altos provocan problemas de columna y dolor del nervio ciático, inflamación en el tendón de Aquiles, que se estira por la posición, y daños en las rodillas. También provocan contracturas musculares, dolores de espalda y de cintura, Si los zapatos son estrechos es aún peor aún porque se enciman los dedos y se desarrolla, entre otras dolencias, el hallux valgus conocido de entre casa como "juanete". También son perjudiciales las sandalias de tiras finas que sostienen poco el pie y suelen incrustarse en la piel.
Una investigación del Profesor Marco V. Narici, investigador del movimiento y del ejercicio físico en el ser humano (www.labome.org/expert/uk/manchester/narici/) nos aclara por qué nos duelen los pies al bajar de los tacos. Se debe a que el uso persistente de tacos muy altos hace que los músculos de las pantorrillas se acorten hasta en un 13% y que los tendones se engrosen. El tendón de Aquiles compensa la posición mientras el pie está sobre los tacos pero no puede hacerlo con el calzado bajo y eso es lo que provoca dolor. Como los pies cambian también a lo largo de los años, los problemas y los dolores aumentan.
Por bellos que sean los zapatos, finalmente, el dolor de pies se ve en la cara. Por eso es necesario negociar con la vida y tomar algunos recaudos.

Recomendaciones para evitar problemas aunque se usen tacos altos

* Usar tacos anchos, de 5cm como máximo y reservar los más altos y finos, como los stiletto, para fiestas y usos circunstanciales.
* Para evitar daños en los dedos y en la planta del pie usar separadores y plantillas de gel.
* Tomar conciencia de la columna dorsal, mantenerla lo más recta posible, sin meter panza ni sacar cola, tratando de entrar las dos.

Ejercicios para aliviar el dolor de pies

* Después de usar tacos altos, doblar el pie hacia arriba, ponerlo en punta, doblar los dedos y mantenerlo. Repetir 10 veces.
* Pisar una pelota de tenis y hacerla rodar con la planta del pie hacia atrás y adelante.
* Colocar una toalla pequeña en el piso y levantarla usando los dedos de los pies.
* En cada ocasión posible quitarse el calzado y caminar sobre arena o césped.
* Si los pies se inflamaron por el maltrato, la antigua palangana de agua tibia con sal de las abuelas es una buena solución.

¿Dejarías de usar tacos para cuidar tus pies?...

¡Qué dilema para mi, que me gustan tanto!

(Por: Daniela DiSegni )

mis gitanos verdes, y una de mininos

2010-10-25T02:05:00.000-03:00

Como ya escribí, éste blog entra en etapa de cambios, y tendrá de todo un poco. La nota que va a continuación me pareció, incuestionablemente, del mundo de "gitanos verdes"...

MÉXICO. D.F., octubre 21 (AP).
El gato más largo del mundo mide 1.2 metros y le ha arrebatado el récord a otro Maine Coon (raza de gatos originaria de EEUU). El diario The Reno Gazatte-Journal reportó que "Stewie", de 5 años, fue reconocido con el nuevo Récord Mundial de Guinness al medir 123 centímetros desde la punta de su nariz a la punta del hueso de la cola.

Los propietarios del ahora minino más largo del mundo, Robin Hendrickson y Erik Brandsness, aseguraron que decidieron ir por el récord debido a que muchas personas siempre se sorprendían por la longitud del buen "Stewie".

Sea lo largo que sea, es precioso ¿a que si?

mis gitanos verdes, en defensa de nuestra Ñ

2010-10-20T02:26:00.000-03:00

¡Ole nuestra eñe!
Simpatíquisa forma de respaldar a nuestro ícono "la eñe"
Para que sepan todos, que la Ñ es nuestra, y la defenderemos.

mis gitanos verdes, de reformas

2010-10-15T16:17:00.000-03:00

El viento trae aires de renovación necesaria y desde éste blog mis letras provendrán, ahora, de esa geografía que es la conocida, la de siempre, la que pide la mayoría, con rostro de tardes o de noches (dudo mucho que sea de mañanas) y con las uñas de los pies pintadas de verde bruja, tamborileando sobre la alfombra y si el clima lo permite, el pasto. Todo, escrito como estaba escrito, sin repasos, meditando sobre quedarse o moverse, antes o después, por donde vaya el alma.

Hablaran de viajes, de canciones, de amores y desamores, de arte, de política, noticias, ideas (malas o buenas), de la gente, del mundo; reflexiones, pareceres, intenciones ... de lo que sea, pero hecho en casa y sin ningún maquillaje.
Eso sí...siempre con la mirada atenta.

¡Ahí vamos!

mis gitanos verdes, un viaje: Esta vez Irlanda.

2010-10-08T03:16:00.000-03:00

La huella del Gigante

Irlanda es un país agreste y barrido por los vientos marinos. A su gente siempre le resultó difícil vivir y para hacerlo tuvieron que aportar esfuerzo e ingenio. Cuna de renombrados escritores, esa tierra se enorgullece de Oscar Wilde y James Joyce.
Desde los tiempos en que los celtas insulares la poblaban -primer milenio antes de Cristo- los personajes fantásticos circularon entre los lugareños que imaginaban y repetían sucesos grandiosos. Los temores infundidos por aquellos seres imaginarios alimentaban las vigilias de muchos, las batallas y las celebraciones. Viejas leyendas sobre duendes y fantasmas compartían con los gigantes un lugar destacado en sus tradiciones.
…
Nuestro viajero ha llegado esta vez a esos parajes seducido por los relatos increíbles que sobrevuelan la zona con sabrosas fantasías…

…El aventurero entró en una taberna de la ciudad con el propósito de sacarse un poco el frío y tomar algún trago en un ambiente placentero. El barmán, Mr. Goo para los lugareños, le espetó un resonante “Buen día” en gaélico que el viajero apenas descubrió confundido, cuando una risa estentórea le hizo recordar algo que le habían anticipado otros que ya conocían a ese país: los irlandeses son de un humor eterno y una sociabilidad poco frecuente. Mr. Goo, sin dudarlo un instante, puso manos a la obra, para demostrárselo. Eligió un gran vaso que le pareció apropiado y comenzó a llenarlo de un espumoso líquido ambarino; cuando la espuma llegaba a la mitad del recipiente, con una habilidad asombrosa, reemplazó la primera por otra bebida similar y completó el vaso hasta dejarlo lleno de un brebaje prolijamente bicolor.

—Aquí tiene amigo…una auténtico “half and half irlandés”…y ¡salud!

El viajero se acomodó para beber con la tranquilidad que deparan los espacios acogedores, con la larga paciencia que da el hallarse en el ambiente de un mítico pub irlandés de mesas redondas, manteles verdes, paredes de madera y esas luces amarillentas que recuerdan las siestas otoñales.
Desde el otro lado del salón alguien acompañó con otro ¡salud! y poco segundos después un grupo de fieles devotos del lugar y sus cuentos rodeaban al viajero proponiéndole, casi al unísono, conversación…que sobre fútbol…que sobre política…que sobre lo que fuere. Pero la voz de Mr. Goo otra vez sacudió el aire y comenzó a narrar una historia que acaparó de inmediato el interés de todos:

—En el norte de estas tierras brumosas, castigadas por la inclemencia de los vientos, se encuentra el terraplén de los gigantes, en la región de Antrim. El impresionante paraje deslumbra al que lo visite descubriendo miles de columnas de piedra volcánica, de varios metros de alto, la mayoría hexagonales, que unidas entre sí bajan escalonadas por las laderas montañosas hasta hundirse en el mar.
Los antiguos habitantes del lugar relataban a quien quisiera escucharlos que esa extraña y fascinante formación fue obra de los gigantes que asolaron la Tierra en épocas remotas. Más precisamente de uno llamado Finn Mc Cool, una criatura enorme capaz de realizar proezas increíbles.
Según los dichos populares, era un célebre guerrero que comandaba los ejércitos de un antiguo rey de Irlanda. Se cuenta que en una ocasión, mientras desarrollaba una fragorosa lucha contra un gigante escocés, Mc Cool levantó una descomunal porción de tierra y se la arrojó a su adversario, quien se salvó milagrosamente y ante ello huyó derrotado. El impresionante terrón cayó en el mar y se transformó en un isla que hoy se llama “Isle of Man”. El pozo que dejó en el piso se llenó de agua con las lluvias y se formó así el lago Neagh. Más tarde Mc Cool, precedido siempre de su fama, enamoró a una dama también gigante que habitaba en una de las islas del archipiélago de Las Hébridas, en la costa de Escocia, y para que su amada pudiera visitar su morada en Irlanda le construyó una ruta con peñascos que sesgó prolijamente. Así fue que se formó ese arrecife que se pierde en el mar del que una vez se dijera: “Cuando el mundo fue moldeado y sacado del caos informe, éste debió ser el remanente”.

Entusiasmado por la narración nuestro trotamundos pidió otra vuelta, tratando de invitar a los parroquianos.

—De ninguna manera -le contestaron- usted no violará la ley sagrada …aquí los nuevos son siempre invitados de los viejos.

Esa noche el viajero escribiría la crónica de la historia que escuchara en el pub para enviarla a su periódico en Buenos Aires, agregando:

“El clima no ofrece los atardeceres templados de las orillas mediterráneas, ni los soles tímidos de una mañana otoñal en París; no obstante Irlanda es un paraíso para viajeros informales… o escritores… Pero cuidado, si una gran sombra, como una gigantesca nube de tormenta, cubre el lugar donde estén, o si oyen estrepitosos pasos más fuertes que las detonaciones de los truenos, es mejor ceder el paso a la imaginación y quedarse quietos, porque tal vez Finn Mc Cool pase por allí buscando a su amada”.

mis gitanos verdes, y tacones Lamborghini

2010-10-04T02:17:00.000-03:00

Como ya expliqué varias veces, los zapatos de tacón son mi tentación más irremediable, y andando por ahi, he visto unos que son una "delikatessen"... las marcas más famosas de automoviles también tienen sus delirios (¡y a mi que no me gusta!)
Con motores así...

mis gitanos verdes, volviendo...con una copla

2010-09-27T16:09:00.000-03:00

Promesas

He visto en un sueño

una ciudad española

unas manos enredadas

en hilos de castañuelas

casi, al lado, era mi casa,

y era la tierra firme

y los fragmentos de risa,
y los hijos por parir.
Y eran los cuatro vientos,
con sus promesas de noche
en su verbo fascinado
aromas de nardo y jazmín.

Pero eran manos de sal,
y alas de barro blando,
un beso disuelto en la boca,
un conjuro de arlequín.

Duele la lluvia mansa
que se derrama en mis ojos,
y la esperanza de ese sol
que se oculto, hoy, de mi.

Duele la lluvia mansa,
quiero volverme a dormir.

mis gitanos verdes se toman unos días...

2010-09-13T03:03:00.000-03:00

Hola a tod@s:

Cierro éste blog por unos días, debido a la cantidad de asuntos literarios para atender: invitaciones a Ciclos de Lectura, Página en Creatividad Internacional, Premios a mis Blogs, y la última Invitación a Escribir con Autores Nacionales… mis neuronas necesitan algo de tiempo para reponerse.
Dejo activos mis blogs GothicSue_ y extrangotica
Me voy…pero volveré, seguramente con alguna reforma, además.
Nos vemos prontito

mis gitanos verdes, y ¡un Grande!

2010-09-05T01:08:00.000-03:00

Medio pan y un libro. Locución de Federico García Lorca al Pueblo de Fuente Vaqueros (Granada).
Septiembre 1931.

"Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. ‘Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre’, piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.
Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.
No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.
Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?
¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: ‘amor, amor’, y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoievski, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: ‘¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!’. Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida
Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: ‘Cultura’. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz.

Septiembre de 1931

mis gitanos verdes,... me olvidas...

2010-08-24T04:22:00.000-03:00

mis gitanos verdes, como lo diria mi abuelo

2010-08-15T18:16:00.000-03:00

Hijo de mis entretelas

Antes de comenzar el mundial de fútbol (una más de las putas efímeras alegrías argentinas) nos habíamos lanzado a las calles, colgándonos al hombro una desacostumbrada euforia nacionalista que coloreó el país, poniéndonos los pelos de punta – a algunos- al saber que ya éramos Bicentenarios y seguíamos tan chitrulos.

Entre tanto alborozo, del que participamos en Ciudad de Buenos Aires (si, porque yo también me tomé mi dosis, y muy contenta) varios millones de personas, hay que destacar que hubo orden, esmero y buenos espectáculos. Pero como siempre, luego de las trompetas, para no perder la costumbre, los políticos y algunos medios (dignos hijos de Satanás) buscaron torcer la contienda por todos conocida, saborizando nuestros días con las mentadas ausencias y/o presencias de las majestades de turno, y la pulseadas de siempre.
Y así seguimos las mañanas, las tardes y las noches, embargados por la efímera costumbre de instalar banderitas en los autos, y en algunos balcones, no sabemos bien por qué, pero –lo más probable- sea porque se la hemos visto poner al vecino, que vaya a saber a quien vio hacer lo mismo, hasta meter violín en bolsa y volver de Sudáfrica con el rabo entre las patas. Y ahora, a elegir nuevo director técnico de la selección nacional, y a ver quién le toca el curro. Porque según parece, sólo cuestiones como éstas hacen que nos molestemos, un poco, en tratar de averiguar nuestro ADN social, permanentemente ignorado.
Menudo trabajo, porque si hay países hijos de tantos padres, el nuestro es uno de los máximos. Suenan, por ahí, algunas preguntas sueltas: ¿quiénes somos?, ¿de qué estamos hechos?, ¿qué hay que hacer?, ¿cómo se pudo llegar a esto?.Suenan, si… y suenan fatales, y además ¡a quien le importa! si “Dios es Argentino”, y si es por paternidades… que nos lo cuente nuestra santa iglesia, y el matrimonio gay, y la policía metropolitana, y el patrimonio de Los K, y los multimedios, y la corrupción, y los piqueteros, y los asesinatos, y las leyes cajoneadas, y el hambre y los mocos de nuestros niños, y la desenseñanza, y los colectiveros matadores, y los cartoneros, y el tránsito, y los vecinos que estacionan donde se les canta el culo, y los atormentados jubilados que esperan 4 ó 5 meses un turno prodigado por algún medico de PAMI (y eso si es urgente), y los cortes de luz, y las garrafas que no se consiguen, justamente cuando hace éste frío de muerte ¡claro!…y toda la puta mierda que vivimos a diario. Decir que estamos repodridos es algo así de chiquito.
Para más datos, a éste volumen de desasosiegos se suma la indiferencia generalizada. Esa indiferencia que nos quita el aire, que nos violenta y atemoriza, porque somos indiferentes frente a los derechos del otro, frente a las normas de convivencia, frente al respeto humano, a la voluntad de las mayorías, frente a otras maneras de pensar, frente a los vivos, y frente a los muertos.
Y la bronca… la bronca que nos inunda cotidianamente, porque la bronca es el sentimiento más compartido por los habitantes de éste mundito celeste y blanco. Y esto ya no debería verse como algo negativo, pues todos tenemos sentimientos hostiles o negativos frente a la bestia humana que anda suelta, aunque tendemos a taparlos. Pero tener bronca es un signo de algo más, mucho más, y debería verse como un aviso: “no me gusta lo que me estás haciendo”; “préstame atención”; “devuélveme la dignidad”; “no me ignores”; “trátame como merezco”, “respétame, soy un ciudadano”, porque ya no somos niñitos asustados que nos llenamos de bronca para llamar la atención, aunque nos traten como a imbéciles.
Los terapeutas aconsejan que no debe ser temida la bronca, sino tratada de entender.
¡Motivos de sobra! Vivimos tironeados entre lo qué es, y lo que nos enseñaron qué debía ser y no será jamás.
Pasamos de la ilusión al desencanto con una velocidad desesperante. Y para peor de males hemos perdido la alegría como pueblo. Nos tiramos de los pelos, agrios y grises, desguarnecidos y a la intemperie, gritando como polluelos, reclamando por N vez, un milagro, como si se tratara de que bajaran los superlagartos de“V” a cambiarnos el país; o por un efecto UFO del cual sólo podríamos ser espectadores, como es nuestra costumbre.
No me extrañaría que si eso ocurriera, como buenos pelotudos, nos pusiéramos a aprender su idioma, para hacerles monerías y caerles de putamadre. Acaso, hasta los convocaran a “bailando por un sueño”, como bicoca cultural para demostrar los entretenidos que somos, porque frente a los viajeros nos pasamos tratando de demostrar que venimos de otra parte (lejos de Latinoamérica), de la misma que vienen ellos. ¡Si es de pena!
Como dice la canción. “nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio”. Pero ¿cuál es nuestra verdad?... ¿que somos un puñado de lobotomizados?... o ¿que todo nos importa un huevo?
Que pasa: ¿hay un desquite del karma latente argentino que nos lleva a éstos estados de ánimo, que no nos permite cantar la victoria, ni llorar la derrota?
Dan ganas de gritar: no es la economía, ni la política, ni el clima…ni la madre que nos parió ¡necios! Somos nosotros, ni más ni menos, que ya estamos muy peludos, pero insistimos en usar los cortos. A ver… ¡por los dioses!, si dejamos la “meme” y nos convertimos en una sociedad madura.

PD: mi abuelo también diría ¡estoy hasta los cojones! (con permiso de mi amigo Hasta)

mis gitanos verdes, y los sentires

2010-07-08T04:18:00.000-03:00

"Dale limosna, mujer,

que no hay en la vida nada

como la pena de ser

ciego en Granada"
(Francisco Alarcón)

En estos momentos me vienen a la mente los versos de Federico García Lorca:

Granada, calle de Elvira,
donde viven las manolas,
las que se van a la Alhambra,
las tres y las cuatro solas.

Una vestida de verde,
otra de malva, y la otra,
un corselete escocés
con cintas hasta la cola.

Las que van delante, garzas
la que va detrás, paloma,
abren por las alamedas
muselinas misteriosas.
¡Ay, qué oscura está la Alhambra!

¿Adónde irán las manolas
mientras sufren en la umbría
el surtidor y la rosa?
¿Qué galanes las esperan?
¿Bajo qué mirto reposan?
¿Qué manos roban perfumes
a sus dos flores redondas?

Nadie va con ellas, nadie;
dos garzas y una paloma.
Pero en el mundo hay galanes
que se tapan con las hojas.

La catedral ha dejado
bronces que la brisa toma;
El Genil duerme a sus bueyes
y el Dauro a sus mariposas.

La noche viene cargada
con sus colinas de sombra;
una enseña los zapatos
entre volantes de blonda;
la mayor abre sus ojos
y la menor los entorna.

¿Quién serán aquellas tres
de alto pecho y larga cola?
¿Por qué agitan los pañuelos?
¿Adónde irán a estas horas?

Granada, calle de Elvira,
donde viven las manolas,
las que se van a la Alhambra,
las tres y las cuatro solas.

Debajo de éstas banderas, con el cielo por testigo y La Alhambra por aliada, una pregunta fue hecha, y una respuesta dada.

(fotos del 2010)

mis gitanos verdes, con el sol de Madrid

2010-06-13T02:13:00.000-03:00

fotos del 2008

mis gitanos verdes, un viaje y muchos sueños (cuatro)...

2010-06-12T04:49:00.000-03:00

fotos del 2010

mis gitanos verdes, rosas y palabras

2010-06-05T03:01:00.000-03:00

"La palabra ahogada bajo las rosa"

Francis Ponge

Foto: "Jardines del Generalife". La Alhambra. Granada

(foto Susana Inés Nicolini, Mayo 2010 )

Una rosa, ya de por sí, es excesiva,
como varios platos superpuestos ante un mismo comensal.
Es excesivo llamar a una hija Rosa, ya que es quererla siempre desnuda,
o bien en traje de noche, como cuando enrojece bajo las arañas de cristal,
perfumada por muchos bailes, radiante, emocionada, húmeda,
cubierta de gotitas y con las mejillas como fuego;
coloreada lo mismo que un biscote tostado por el horno.
La hoja verde, el tallo verde con reflejos de caramelo y las espinas
—¡Santo Dios! ¡De aspecto muy distinto al caramelo!— de la rosa,
son de gran importancia para el carácter de ésta.
Existe una forma de vencer a las rosas,
parecida a lo que se hace cuando se ponen espolones de acero
a los gallos de pelea, para ir más rápido.
(...)
Esta sería la sustancia de las flores: una carne mezclada con sus ropajes,
como modelada toda ella de satén.
Cada una, a la vez vestido y muslo (seno y blusón, además)
se puede tomar entre dos dedos —¡en una palabra! tocar como tal;
acercar, alejar de la punta de su nariz; abandonar, olvidar y volver a tomar;
preparar, entreabrir, mirar— y marchitarse en la necesidad
de una sola equimosis terrible de la que ya no se levantará:
con acre valor efectúa una especie de vuelta a la hoja
—el amor emplea, en cada muchacha, por lo menos,
algunos meses hasta llevarlo a cabo…
¡Abiertas, al fin! ¡Calmadas sus crisis de neurastenia agresiva!
Este arbusto batallador, erguido sobre sus espolones,
y que hincha su plumaje, perderá rápidamente algunas flores…
Una superposición matizada por platillos.
Un levantamiento de tiernos escudos alrededor del pequeño montón,
de un polvo fino, más precioso que el oro.
Las rosas son, en una palabra, como las cosas en el horno.
El fuego de arriba las aspira, aspira la cosa
que se dirige hacia él (fijaos en los soufflés)…, quiere pegársele;
pero no puede avanzar más que hasta un cierto lugar:
entonces ella entreabre los labios y le envía sus emanaciones gaseosas,
que se inflaman…, así es como enrojece y ennegrece,
luego la cosa hecha humo y se inflama en el horno:
se produce como una eclosión en el horno y la Palabra no es más que…
Esta es, también, la razón por la que hay que regar las plantas,
ya que los principios húmedos, sobornados por el fuego,
arrastran a continuación suya los demás principios
de los vegetales hacia su elevación.
Con el mismo impulso, las flores entonces destapan
—definitivamente— su frasco.
Todas las formas de hacerse distinguir les son buenas.
Dotadas de una conmovedora enfermedad (parálisis de los miembros inferiores),
agitan sus pañuelos (perfumados)…
Ya que, para ellas, en verdad, para cada flor,
el resto del mundo parte incesantemente de viaje.

(Traducción anónima)

mis gitanos verdes, un viaje y muchos sueños (tres)...

2010-06-04T03:39:00.000-03:00

Ruta de los Nazaríes

(entre Chamberí y Devoto)

Esta ruta, dedicada a los protagonistas del importante capítulo final de la Reconquista, es el epílogo resplandeciente de la rica historia del Islam en la Península Ibérica. La ruta se inicia en los puertos de Sierra Morena, por dónde irrumpió el avance cristiano que, a la postre, resultaría determinante para el nacimiento del reino nazarí. La etapa inicial se sitúa, pues, en las Navas de Tolosa, junto con Despeñaperros, encrucijada entre la meseta manchega y el valle del Guadalquivir, donde se libró la partida decisiva que acarrearía la apertura de Andalucía a la Cristiandad.

De la situación creada surgiría en Arjona un caudillo, fundador del linaje nazarí, que, tras habilidosas y prolongadas maniobras, lograría consolidar un estado propio y establecerse en Granada. El camino de la ruta marcó para siempre el paisaje y los pueblos del Santo Reino de Jaén y de las tierras limítrofes de la provincia de Granada.

Visita primero las villas fortificadas y ciudades de los escalones de Sierra Morena. Se remansa, después, en las poblaciones de la campiña occidental de Jaén..Luego toma rumbo de las lomas del alto Guadalquivir, por Baeza y Übeda, para contornear Sierra Mágina y entrar en la capital jiennense. Y desde allí, su último trecho, conectando la cabecera del Guadalquivir y la vega de Granada, donde, al fin, el itinerario se rinde ante su destino lleno de luces y emociones.

Con la desintegración de al-Andalus, el reino nazarí de Granada, último reducto musulmán hasta la toma de la ciudad por los Reyes Católicos, vivió una edad dorada de las artes y las ciencias. El impresionante conjunto de La Alhambra, con Sierra Nevada al fondo, es el símbolo por excelencia de la presencia musulmana en Andalucía.

El patio de los Arrayanes, el de los Leones, el Generalife, sus fabulosos jardines y el palacio renacentista de Carlos I, componen una armoniosa combinación de arte y naturaleza. Musa de artistas y poetas, la ciudad entera se reviste de ojivas, almocárabes, celosías, baños, fuentes y hermosas torres, como la de La Vela. ¡Que decir! de los Cármenes del albaycin y las cuevas del Sacromonte. Deteniéndose a mirar estos tesoros no resultan extrañas las lágrimas que derramó Boabdil, último rey de Granada…

(aqui van sólo algunas de las maravillosas imágenes que se pueden apreciar alli)

Quiero agradecer con éstos posteos a la persona que hizo posible que cumpliera uno de mis más anhelados sueños. A Manumar...y su gente.

mis gitanos verdes, un viaje y muchos sueños (dos)...

2010-05-28T02:50:00.000-03:00

La ruta de los Almorávides y Almohades

El legado andalusí

(entre Chamberí y Devoto)

Esta ruta evoca la duradera y profunda relación entre dos continentes apenas separados por un estrecho brazo de mar…
Las huellas de al-Andalus se hacen patentes a cada paso del camino en la compacta fisonomía de las poblaciones en sus construcciones defensivas y monumentos y en su arquitectura tradicional, un panorama que más tarde se enriqueció con las obras y formas artísticas, que van del mudéjar antiguo al barroco, posteriores a la conquista cristiana.

Los almorávides, como sucesores al frente del imperio hispano-marroquí, los almohades como grandes constructores que impulsaron notablemente el crecimiento de las ciudades andaluzas, dotándolas de extensas murallas, alcazabas y otros edificios (con torres y con almenas, como dice la canción). Igualmente decisiva resultó después la etapa comprendida entre los siglos XIII y XV, cuando estas tierras constituyeron la frontera occidental del Reino de Granada, hasta su caída en 1492.

Por entonces las ciudades, ya por influencia musulmana, ya por decisión cristiana, adquirieron el inconfundible y legendario aspecto medieval que las caracteriza, con apretados caseríos, ceñidos por cercas amuralladas, al amparo de arrogantes castillos y fortalezas, conectadas por una red de torreones y atalayas.

Estos sitios, apiñados en torno a castillos e iglesias, dominando el horizonte desde lo alto de riscos y peñas, o bajo la escolta de regias montañas, con su romántica estampa, impresiona y cautiva.

Otro tanto sucede al introducirse en los encantadores laberintos de sus cascos históricos, a lo largo de calles sinuosas que retienen todo el sabor y la atmósfera de una arquitectura que encarna el ideal de la típica construcción andaluza: fachadas de elegante sencillez, muros donde se acumulan las manos de cal, huecos cerrados por rejas de forja, cubiertas de teja rojiza, y en su interior, patios con pozos, macetas y plantas que son un remanso de intimidad.

En resumen: soberbios paisajes, legendarias villas y castillos, monumentos, tradiciones, el trato afable y la hospitalidad de la gente… son los ingredientes de éste irresistible camino, que internándose por vegas y montañas, culmina en el mágico destino de Granada.

mis gitanos verdes, un viaje y muchos sueños...

2010-05-27T02:19:00.000-03:00

La Ruta del Califato

De Córdoba a Granada

(entre Chamberí y Devoto)

La Ruta del Califato comunica dos de las capitales más importantes de la historia hispanomusulmana: Córdoba y Granada, y pisa suelo de viejas fronteras en Jaén.

Dos ciudades protagonistas y dos siglos de oro. De alcance universal, el cordobés refinado y dramático el granadino. Son los dos polos entre los que bascula el inmenso legado cultural, político y social que supuso la existencia de al-Andalus, una civilización de rasgos únicos e irrepetibles. Y entre ambos, un territorio de leyendas, de guarniciones, atalayas y castillos, de pueblos notables, de gentes y de costumbres.

En la Ruta del Califato se unen grandes depresiones geográficas, la del Guadalquivir y la granadina, a través de los eslabones de las sierras subbéticas, abiertas por valles y cuencas fluviales.

Es una ruta marcada por dos elevaciones: Sierra Morena en Córdoba, y Sierra Nevada en Granada.

Los territorios que conforman ésta ruta estaban incluidos, en época omeya, en tres provincias o coras: Córdoba, Cabra y la de Ilbira. Recibieron la influencia y se beneficiaron por el apogeo del Califato cordobés, cuya capital era el foco de cultura más brillante de Occidente. Fueron escenario de episodios y aventuras cantadas en el romancero medieval.

El legado andalusí: de la Mezquita a la Alhambra…

La Mezquita constituía el escenario esencial de la vida cotidiana en las ciudades hispanomusulmanas. La oración, la enseñanza, la administración de justicia y las relaciones sociales confluían en su interior y en su entorno. Se distinguían claramente tres elementos: torre, patio y sala de oración. Desde la torre o alminar, el almuédano llamaba a la oración a los fieles. El patio, shan, servía para la limpieza ritual. La sala de oración, liwan, era un espacio despejado de proporciones rectangulares, dispuesto hacia un muro, al-qibla, orientado hacia la Meca.

En el centro del muro se situaba el mihrab, nicho vacío que señalaba la dirección de las plegarias. La mezquita mayor o aljama se situaba en el centro de las ciudades y de su recinto comercial y público, la medina. En sus cercanías se localizaba la madrasa o escuela de estudios, y la alcaicería, el mercado urbano de las mercancías más valiosas.

La Mezquita de Córdoba es el máximo exponente de las mezquitas andalusíes. Junto a estos espacios religiosos y civiles, destacaban los espacios del poder: alcazabas y alcázares. Eran auténticas ciudadelas fortificadas que, además de elementos militares, contenían las residencias palaciegas de los gobernantes.

La Alhambra constituye una muestra excepcional de éste tipo de ciudades palatinas, y como tal, merece un capítulo aparte…

mis gitanos verdes, en el Bicentenario de Argentina

2010-05-24T02:56:00.000-03:00

Los más jóvenes 200 años ¡Salud Patria mia!

mis gitanos verdes, y un romance

2010-04-25T01:57:00.000-03:00

Romance del enamorado y la muerte

Un sueño soñaba anoche
soñito del alma mía,
soñaba con mis amores,
que en mis brazos los tenía.
Vi entrar señora tan blanca,
muy más que la nieve fría.
-¿Por dónde has entrado, amor?
¿Cómo has entrado, mi vida?
Las puertas están cerradas
ventanas y celosías.
-No soy el amor, amante:
la Muerte que Dios te envía
-¡Ay, Muerte tan rigurosa,
déjame vivir un día
-Un día no puede ser,
una hora tienes de vida.

Muy deprisa se calzaba,
más deprisa se vestía;
ya se va para la calle,
en donde su amor vivía.
-¡Ábreme la puerta, blanca,
ábreme la puerta, niña
-¿Cómo te podré yo abrir
si la ocasión no es venida?
Mi padre no fue al palacio,
mi madre no está dormida.
-Si no me abres esta noche,
ya no me abrirás, querida;
la muerte me está buscando,
junto a ti vida sería.
-Vete bajo la ventana
donde labraba y cosía,
te echaré cordón de seda
para que subas arriba,
y si el cordón no alcanzare,
mis trenzas añadiría.
La fina seda se rompe;
la muerte que allí venía:
-Vamos, el enamorado,
que la hora ya está cumplida.

Anónimo español del siglo XVI

Romance

(de mis Reliquias Gitanas)

mis gitanos verdes, y..."A la sombra de un leon"

2010-04-15T03:24:00.000-03:00

Llegó con su espada de madera
y zapatos de payaso a comerse la ciudad,
compró suerte en doña Manolita
y al pasar por la Cibeles quiso sacarla a bailar
un vals como dos enamorados,
y dormirse acurrucados a la sombra de un león,
que tal, estoy sola y sin marido,
gracias por haber venido a abrigarme el corazón.
Ayer a la hora de la cena
descubrieron que faltaba el interno dieciséis
tal vez disfrazado de enfermero
se escapo de Cienpozuelos con su capirote de papel.
A su estatua preferida un anillo de pedida
levanto en El Corte Inglés
con él, en el dedo al día siguiente,
vi a la novia del agente que lo vino a detener.
Cayó como un pájaro del árbol
cuando sus labios de mármol lo obligaron a soltar,
quedó un taxista que pasaba
mudo al ver como empezaba la Cibeles a llorar
y chocó contra el Banco Central,
y chocó contra el Banco Central,

y chocó contra el Banco…

Letra de Joaquín Sabina
Imágen mia en Madrid (Oct.08)

Ana y Joaquín..."a la sombra de un león"...para disfrutar

mis gitanos verdes, y un simple poema nada más...

2010-04-13T03:59:00.000-03:00

Soy instinto en noche quieta.
Todas las historias del mundo
viven en mis manos entonces.
Entiendo que carezco de conciencia
si tú abres tus ojos quietos
y enciendes la madrugada ronca.
No habrá mañana si resisto:
el futuro radica en recorrerte,
de mí dependen las profecías...
luego la luz, tu olor,
la música en mi pecho,
una brisa misteriosa de otro siglo
y el mar vencido vuelto calma.

mis gitanos verdes, nuevamente chocolate y carmín

2010-04-09T04:08:00.000-03:00

Mira la luna – dice Marisa

¿Qué le pasa?

Nada, está llena. Y maravillosa. Plenilunio.

¿Y qué? Suele suceder cada cuatro semanas.

Lo mira y se calla. Más allá de la terracita del chalet la luna se refleja en la piscina de la urbanización y al mismo tiempo cabalga por las copas de los árboles. A Marisa le gusta el desdoblamiento de la imagen, paralela a la suya: Marisa junto a Juan Franco, estrechándola contra él, Marisa corriendo por el firmamento, persiguiendo a una luna burlona y hermosa.

Desde niña le había atraído el azogue del astro, le había fascinado ese resplandor frío que entraba por su buhardilla de Madrid y, más tarde, cuando llegó a la pubertad, nunca consiguió dormir bien una noche de luna.

Esta noche no voy a dormir bien, por su culpa.

No vas a dormir en absoluto, pero va a ser por culpa mía.

Precisamente lo que no me gusta: aprovecharme de éstas ocasiones, Juan Franco. No me gusta estar contigo en ésta casa. Vente tú a mi departamento, ese es únicamente mío y no lo comparto con nadie. Ya tomamos algo juntos, me mostraste tu casa, hemos conversado un poco y punto. ¿Te vienes?

La mira furioso.

La tuya es una actitud francamente hipócrita.

¿Ya sabés que estoy casado, o no lo sabés?

Me da igual que me llames hipócrita. Ésta es también la casa de tu mujer y el hecho de que hoy no esté aquí no justifica…

Ésta es mi casa, la pagué yo y hago en ella lo que me da la gana.

Y así había comenzado a sentir simpatía por ella…por esa mujer ausente y muda, y a prever -a lo lejos- como empezaba La Cibeles a llorar…y ése abril a enfriarse…

Pour ne pas vivre sel - dalida (para escuchar y descubrir)

mis gitanos verdes, con rouge y chocolate

2010-03-31T03:36:00.000-03:00

A mí en el fondo me daba mucha risa todo aquello, sobre todo desde que me había comentado lo de los calcetines (repite Conce)

¿Qué calcetines? (se asombra Marisa)

Si, mujer. ¿No te lo he contado nunca?. Que siempre llevaba calcetines blancos de esos mulliditos y gruesos, como para hacer deporte. Incluso con trajes oscuros, encorbatado y todo…él siempre con sus calcetines blancos de deporte, a veces con una rayita azul y roja en el borde. Hasta que un día le pregunté por qué, y me contestó que era por su mujer, para facilitarle las cosas, pues metía toda la ropa blanca en el programa más fuerte del lavarropas y no tenia que andar haciendo montoncitos aparte con los diferentes colores. Total, toda la familia con calcetines blancos…

A mi, aquella sumisión me mosqueó bastante, pues no era su estilo. ¡Qué tiranía! ¿No? A partir de aquel día no pude mirarle los pies sin sentir una oleada de compasión. Hasta que me dí cuenta que él, lo de los calcetines, se lo devolvía de otra manera: engañándola ¡Qué fuerte esto de los matrimonios!

Familia unida jamás será vencida, ya sabes (sonríe Marisa). A propósito, a mí otros calcetines me hundieron una relación que empezó muy bonita, con un tío que me gustaba mucho.

¿Y por qué?

Pues, porque la primera vez, que también fue la última, no se los quitó, así de fácil. Eran grises de color ratón, nunca se me olvidará. Te va a parecer una exageración, pero fue verlo desnudo con aquellos calcetines que le subían hasta media pantorrilla y quitárseme las ganas, todo uno, te lo juro.

Eres una exagerada, todo lo basas en la estética.

Lo reconozco, pero el amor con calcetines, ¡jamás!

Y se largan a reír como dos locas. Y se preguntan de cuantas anécdotas podrán reírse en adelante con esto de que ya no les gusten los hombres. Si es que ya no les gustan…

gitanos verdes, y un poema encontrado

2010-03-27T03:36:00.000-03:00

Hoy he descubierto este poema
[Como latas de cerveza vacía y colillas]

de Ernesto Cardenal

Como latas de cerveza vacía y colillas
de cigarrillos apagados, han sido mis días.
Como figuras que pasan por una pantalla de televisión
y desaparecen, así ha pasado mi vida.
Como los automóviles que pasaban rápidos por las carreteras
con risas de muchachas y música de radios...
Y la belleza pasó rápida, como el modelo de los autos
y las canciones de los radios que pasaron de moda.
Y no ha quedado nada de aquellos días, nada,
más que latas vacías y colillas apagadas,
risas en fotos marchitas, boletos rotos,
y el aserrín con que al amanecer barrieron los bares.

Estado de ánimo: buscando el verde en mi paleta de colores...
y ésta música...

mis gitanos verdes, camino de los amigos

2010-03-12T16:27:00.000-03:00

Se me están yendo los amigos. Se apartan físicamente. Es un dolor exclusivo, inefable: le he donado amigos a España, a Mendoza, a Salta. He donado a Canadá, a Puerto de Santa Cruz. Y ahora a Viedma.

Se van, y mi corazón se repliega. No caben tantas fronteras dentro de mi cuerpo. Son como gitanos, mis gitanos…trashumantes, febriles, atrevidos.
Tienen un valor que yo no tengo, los admiro… ciertamente los admiro. Van a por sus sueños, van a por la Vida.
Anoche hice las cuentas…me estoy quedando sola. ¿Será el tiempo de ir cerrando las ventanas, y echar llave a algunas puertas?… Será, quizá, la estación para ir andando. Será esta cuestión de mirar al frente y no poder ver nada y estar temblando, desierta, extraviada en un bosque hostil, lleno de ruidos, de sugestiones, de recovecos. Y será también, la percepción de llegar a alguna parte -porque a alguna se ha de llegar- sin lazarillos, sin huellas, sin precedentes, sin olfato, como ese animal no doméstico, no domesticable. Ese animal indómito en apresurado anhelo. Será la búsqueda de la voz propia, o el ladrido. De creer que la felicidad, quizá, consista en esos momentos caedizos en que uno se sorprende sosteniendo la mirada, confortadora, limpia, confiada y erguida. Como la de esos perros fieles que se ponen al alcance de las manos, silenciosos y amables, pero inestables. Será ésta cuestión de añorar lo que no conozco. No sé. Me asaltan memorias del futuro… en ésta ciudad, donde la soledad de su muchedumbre espanta.

gitanos verdes, con cada verano

2010-03-09T04:29:00.000-03:00

Ocurre con frecuencia en primavera. Una premonición vaga nos envuelve. Casi sin darnos cuenta, encomendamos al verano nuestras más injustificadadas e insensatas esperanzas. Y esa espera nos provoca el mismo erizamiento que el anuncio de un inminente suceso telúrico. Nos parece que, en una conjura a favor nuestro, va a intervenir el mundo. Buscamos cada verano, para que nuestra vida cambie, y la buscamos en quienes nos rodean unos días efímeros. El verano es la estación propicia. La estación del transbordo y acaso del último tren. De ahí su enigma mágico…
Prestigioso y absoluto, el verano se abre. Es una grácil plaza concurrida. Bajo sus galerías se besan los amantes transitorios, bebiendo se acarician, y una música perpetua espesa el aire y lo hace irrespirable. Las charlas vacían a los conversadores: sólo queda su hermosa superficie. Todo es deseo, complicidad y acecho, algarabía. La desnudez echa en cara su triunfo a quien la mira. Surge la confidencia, veloz e imaginaria, en voz baja: es el pretexto para la aproximación. Se rozan las bronceadas fronteras personales. Se arrastran, se confunden. La alegría sincera o fingida, pero siempre apresurada, levanta su colorida fuente, esbelta y cambiante.

Todo en el verano cambia de color: su brillo amortigua el de las cosas; la mirada, la piel, el paso de la luz. Y todo bulle, reluce, se exhibe, canta, se ufana.
Entre las cigarras y los grillos la pasión y la temperatura, pasajeras las dos, humedecen los cuerpos. Galeoto, sonriente, cumple su blando oficio…

(…) cuando el verano va de despedida,
mi corazón del suyo se despide.
Con las primeras lluvias, hoy decide,
despedirse la vida de mi vida (…)
No, no existe un libro de reclamos, y sin embargo, ocurre con frecuencia en primavera, un leve presentimiento nos asalta, y encomendamos al verano que viene, una y otra vez, nuestras insensatas esperanzas… Quizá deba ser así.

mis gitanos verdes, y las voces andaluzas

2010-03-05T01:53:00.000-03:00

Según La R.A.E., el diminutivo denota la reducción de tamaño del objeto designado, sin embargo en el habla popular andaluza sus aplicaciones son incontables, dándose casos en los que son utilizados para expresar intenciones emotivas, apelativas o calificativas, de significación intensiva y en no pocas ocasiones, contrarias a su cualidad como adjetivo de disminución.
Provistos de una buena dosis de sentido auditivo, sin caer por ello en la ortodoxia o lo racional, y como muestra de la riqueza expresiva de nuestro habla, os propongo desde la todavía conservada universidad de la calle, la familia, la tertulia,... una colección de diminutivos en sus acepciones más usuales en Andalucía:

“Abuelita ¿quieres café?”, “Si, hija, échame un poquito, una mijita”. Un cafelito se referirá al del bar y no al casero. “Voy a tomarme un cafelito, no tardo”. Tomarse una copita, una cervecita, un tintito, con una tapita de caballito de jamón o alguna racioncita de pescaíto o papelón de pedacitos, incluso un güisquicito, es la forma de dar a entender que van a ser pocas y buenas, que no pequeñas, sin ni siquiera referirse al plural, pues se da por hecho que van a ser varias.
Si añadimos que el lugar es un chiringuito que está cerquita, estamos cortando más aún la distancia de cercanía pero sobre todo de regreso, porque lo normal sería cerquísima. Se podrá añadir que se volverá enseguidita pero no hará falta. Si esto no se cumple, se preguntará ¿que horitas son estas de llegar?. Si, por abuso, se coge de cuadritos, es decir “gorda”, o se da la nota montando un numerito; al día siguiente, para no molestar, dirán “tienes malita cara”, cuando en realidad la tiene fatal; “si, me encuentro algo malusquillo”, “ya llevo unos diítas regular, pero ¡qué nochecita he pasado!, ¡que fatiguitas más grandes!, no me tenía en la macetilla de la escalera, ahora estoy esmayaíto”. Lógicamente estas expresiones no son nada diminutivas, más bien al contrario.
“Eso te pasó por el rebujito" , “¡que va, si sólo bebí una mijita, un buchito!, estaba tan agustito” (acentuación del estar a gusto), “puede que me sentaran mal los calentitos”. “Anda que eres un regalito (aquí el regalo se tiene por no deseable) que te pasas jugando a las maquinitas”. “Y tú un polvorilla… que estás en el machito…” (activo que está en el poder). “Y tú con el gusanillo del mostrador” (más bien afición al del bar).
“Hombre, que yo también tengo mi corazoncito” (justificación de que se es persona y normal). “Ya, ya veo que estás colaíto”. “Más bien es un venenillo que me ha entrado, y hasta que no la consiga…” (descripción del desasosiego). “Anda, eso es de boquilla”. “Que no, listillo, que es de verita” (reproche al “sabelotodo” sobre la verdad intensa). “Anda, eres un figurita (sólo tiene pose)”.

“No tengas cristalitos en la barriga y dame una calaíta”, demandando un buen gesto o calada del cigarro. “Anda, vete a tomar un poco el solito”. “Y tú, ten cuidaíto (consejo sobre la prudencia) cuando te montes en los cacharritos. “A ver si nos vemos un sabadito” (intención de proponer un buen día) y “te vienes a chiquitas (venirse a razones) y me prestas chismitos (algún dinero)”, “ A ver si tenemos buen rollito que si no te hago la trompetita”.Al agua fresquita, también se le llama agüita fresca. Para intensificar más la adoración, a la madre se le dice mamaíta. Si no se quiere ofender mucho, se comentará qué feíto es. Si lo que se siente es lástima, no referida al dinero, se dirá pobrecito la que le ha caído. Al niño latoso que se esté quietecito, que es un bichito o un diablillo que me tiene desesperaíta, pero si es buen hijo se referirá lo buen chiquillo que es. A la persona de apariencia noble, pero de mala intención, se le califica de mosquita muerta. Los que narran embustes con pesadez, cuentan batallitas. Un equipo de fútbol le mete a otro chicharitos o goles en exagerada clave de mofa.

Cuando se lee o se dice algo sin conciencia de su sentido, se hace de carrerilla. Si se pintan los zócalos se dan unas bajerillas. No son pelotas pequeñas sino suciedad, las pelotillas. Ni es una manzana pequeña el dorado jugo de Sanlúcar, conocido y reconocido como manzanilla. Y para colmo el sin sentido “la mucha poca”, que sólo en Andalucía cobra verdadero valor descriptivo cuando a la poca vergüenza se quiere aumentar su intensidad, y se dirá que se tiene “mucha pocavergüenza”.

Total, que todo lo metemos en un cuchitrí, haciendo grande lo que pronunciamos en pequeño y no suena tan mal, son los diminutivos de nuestro habla de Andalucía, una más de nuestras incuestionable señas de identidad.

Fuente: Cosas de Andalucía (Fernando Repiso)

mis gitanos verdes, con el viento

2010-03-01T03:15:00.000-03:00

Hoy es el día del viento. Reina el viento con una absoluta monarquía. Incansable, recorre la esquina, la terraza, la plaza entera. Se levanta colérico, retumba, se revuelve como un toro invisible, destroza cuanto se opone a su ciega voluntad. Desgaja ramas, asola los jardines, asusta a las ventanas. Sobre un bramido sordo y constante, lanza silbidos; sus repentinas rachas llegan al paroxismo, como si se hubiese propuesto destruir al mundo y le irritara, aun mas, no conseguirlo. El viento es hoy un rey desconcertado e insomne, y en medio de éste estruendo… yo escribo.

¿A quien le escribo? A gente muy semejante a mí; a lectores que con alguna frecuencia me comprenden. ¿Han reservado, hoy, un momento para adentrar, no resbalar, sus ojos hasta el fondo de mis palabras? Acaso hoy les queden unos minutos más para leerme con amable condescendencia. O, nada más, pasar la pantalla y enterarse las novedades sobre el auto más caro del mundo, la magia de algún cosmético, alguna sugerencia para un regalo, o el horóscopo.

¿De dónde nace, no obstante, la voluntad para seguir escribiendo? Será tal vez de los sueños. De creer que no hay mayor gloria que darle causa libre a las pasiones, y dejarse arrebatar.
¿Para quién escribo? ¿Para los semejantes…para los diferentes…para todos aquellos que debido a la política, la economía, la indiferencia o la estupidez…por una razón u otra, lanzan obra tras obra sin que nadie repare en su trabajo? A su alrededor se alza una cámara alienadora de olvido, un manto que los hace invisibles y que los enmudece. Quizá (sería mejor así) mueran pensando que su obra resucitará en un día más equitativo, y eso los acompañe. Porque aunque nos lo neguemos, nadie escribe, o pinta, o esculpe… a la larga, para sí mismo. Ni siquiera un diario íntimo se redacta, sinceramente, con el fin de ser guardado en un cajón bajo llave.
No sé si será egoísmo o generosidad. Sé que la falta de correspondencia convierte en héroes minúsculos y cotidianos, a quienes, a escondidas, escriben lo que les gustaría que los demás leyeran. Por eso habría que admirar a los que se denominan, con desdén, aficionados. De ellos sería, ya que su reino no es de éste mundo, el reino de los cielos, si existiera.
De todos modos, de todos modos… como ya dijo Borges, siempre hay un lector destinado a cada uno de los símbolos. Tal vez de ese colectivo abreven los innúmeros desconocidos, de todas las artes…por siempre jamás…

El viento gime afuera, se retuerce, se engarza en sí mismo, ulula, trepa, se desploma, serpea, erige sus altas torres vanas, ignora el aroma de las damas de la noche, olvida, bambolea el mundo, olvida…olvida… mientras yo escribo.

mis gitanos verdes, después del verano

2010-02-25T03:42:00.000-03:00

Ya levanta el verano sus ligeros manteles, y el otoño, sin alzar aun la voz, lo está viendo alejarse: cómo mueve sus verdes parasoles, como arrastra –soberbio- su cola de pavo real y pedrería. Nada ha cambiado en apariencia, pero el otoño hará sonar su música, inevitablemente, una canción que no tiene retorno. Tendremos que ir cerrando las ventanas.

Yo me pregunto, como si mi corazón no fuera mío ¿qué será de aquella locura sonora, de aquel atrevimiento? ¿Quién asegura que no ha cambiado nada? Floreció y marchitó la flor más dulce, pasó el violento rapto que no podía durar, la plenitud vehemente hecha para un solo día…
Antes teníamos coraje: las inseguridades y la impaciencia nos punzaban, y tomábamos medidas oportunas para no perder lo aun no perdido.
Será que los castillos inexpugnables han sido, ya, expugnados; los acompañantes insustituibles han sido sustituidos; todos los amores inolvidables, olvidados… ¿olvidados?...
No, si no que fuimos embozando los largos filos que nos ensangrentaban.
¿Es que somos más fuertes? No, acaso, simplemente somos más nuestros y hemos ido cerrando las ventanas. O es, acaso, que comenzamos a ser cada vez menos, y volvemos la mirada hacia dentro.
La sangre se nos hace perezosa. Y el llanto…

Los solitarios ¿qué esperan del otoño? Quizá el atardecer –esa es nuestra hora- , las frías llamaradas del sol que se deja caer sin resistirse, sin asirse a las copas de los árboles, a los tejados, a las familiares fachadas delante de las cuales esperamos el milagro.
El sol está cansado, lo mismo que nosotros. Se abandona en brazos de la noche anticipada. ¿Qué pueden esperar los solitarios? ¿Habrá acabado todo? Sin embargo, quedan cosas..., no es que las cosas mueran, es que nosotros nos hemos ido de ellas, como se va el río.
Somos nosotros los que no volvemos.

La canción de los otoños no tiene estribillo.

De ahora en adelante los invitados al jardín, serán cada vez menos. Entrarán más despacio, hablarán en voz baja. Se oirá más apagado el cantar de la fuente, e irán enmudeciendo lentamente los grillos. Se acortará la luz, se ensancharán las sombras. Camino del solsticio, muy perezosamente, como la sangre.
La oscuridad se obstinará en los rincones. La soledad sonreirá.

Hay una edad en la que todo es verano, y otra en la que el otoño -el otoño es también la armonía del mundo- se instala como un rey, incomprensible y evidente, dentro del corazón. No es un usurpador, ni un tirano, ha llegado su hora y nos gobierna sin urgencias, ni apuros. Nos invita a recomenzar cerrando las puertas por las que entraron las intemperies.
Todo está bien. El mundo sigue siendo hermoso…y está ahí... está ahí… y es otoño… cuando lucen más todos los colores.

mis gitanos verdes, reflexiones de NocheVieja

2010-02-24T03:24:00.000-03:00

Cumple uno a uno los exigentes ritos de la Nochevieja. Come las doce uvas de una a una con cada campanada de la medianoche. Toca la madera que lo protegerá de los males, se pone algo rosa para provocar la llegada del amor. Ha de recibir el año con el pie izquierdo en alto, para entrar a él con el pie derecho; ha de tocar tierra nomás comenzado, porque –como dice su pueblo- préstamo y pertenencia suya somos. Por si deseara, luego, un año viajero, ha dispuesto la maleta junto a la puerta. Antes de llenar las copas, devuelve al suelo el primer sorbo desde la botella, como gratitud y sacrificio, y en su copa ha puesto un objeto de oro que llamará a la buena suerte.

Ha cumplido todas las rúbricas paganas, sonriéndole al Cristo de sus gitanos, y ante otros dioses que no aceptan sus ofrendas, ni las ceden. El sincretismo muerde su fe con ahínco.

Todo esto lo ha hecho rodeado de amigos, congratulándose por estar allí, consciente de que la mayor reputación de esa fiesta es que quien está solo no la celebra, y quien la celebra se esfuerza porque nadie esté solo.
En resumen, se ha hecho todo cuanto se debe hacer, y el individuo metafísico que le habita, respira más sereno. Sin embargo, el hombre está tan solo. Al fin ¿de qué se trata todo esto?
¿De emborracharse, comer y tal vez, incluso, cantar para no recordar. Asegurar que los años pares son mejores que los impares, o viceversa. De dormir, después de todo esto, hasta el siguiente mediodía o hasta que se esté verdaderamente despierto. De enlazar en tal noche memoria y profecía, acaso de regocijarse porque acabó un año bisiesto y se promueve una esperanza?. Tal vez es mucho más.
Es la necesidad de olvidar al hombre que se come las doce uvas interiormente solo, en la mitad de la noche, olvidar que es un niño con miedo, trasteando por dejar de sentirlo. Olvidar el frágil espejo de esa compañía momentánea de una nochevieja, y desear que quien lo acompaña también lo haga.
Olvidar que no es el vino, ni las uvas, ni el pan dulce, sino la soledad lo que atraganta; y reconocer que ella es la causa de que en ésta, o en cualquier otra noche, cuando no se comparte, las emociones indigestan.
De tratar de mutar la idea y asegurarse que habrá otra oportunidad, aun sabiendo de antemano que la felicidad es una racha, un sobrecogimiento, algo que nos corta la respiración por un momento, y que cuando volvemos a respirar somos los mismos, los de siempre, es decir: humanos y vencidos.
A pesar de ello, el afán de celebrar persiste, y esa tierna locura de intercambiar deseos de felicidad eterna, al menos para el íntimo plazo de trescientos sesenta y cinco días. Cada año…cada día del año…hasta el próximo. Tierna locura en la que incurro cíclicamente, porque todos, de un modo u otro, somos ritualistas.

gitanos verdes, con un genio

2010-02-23T16:40:00.000-03:00

Una canción de Mecano que es una belleza, dedicada a un genio. ¡Para disfrutar!

a Salvador Dalí...una de mis canciones preferidas

PD: el link es otro aporte de José Salvador Márquez...¡Se agradece!

gitanos verdes, frágiles

2010-02-18T04:26:00.000-03:00

Soy el producto de una paradoja del tiempo. Lo peor es que me lo creo, sinceramente. Bastó entrar en el supermercado para recordar otras auroras (no sé si eran boreales) y otros acertijos de la alcancía; pero no hace falta ser memorioso para entender que las historias se repiten, y nuestro país es poco creativo. Los guiones nuevos no abundan. Esta es una sociedad que decidió anestesiarse, y los barbitúricos los coleccionan los idiotas. El argentino desciende del mono austral, y no quiere ir a la escuela. Dicen que se peleó con la portera. Además está el amor que muta sin remedio. La humedad que es bruma de tos en cada armario, los precios de la ropa que me abofetean, la nostalgia de domingo por la tarde, la sensación continua de que la furia nos vincula como sociedad. ¿Mediocres?.

Y por si acaso, razoné: en definitiva la vida es un derecho intransferible del que vive, y la muerte un intransferible derecho del que muere.
¡Qué frágiles somos!

gitanos verdes, apasionados

2010-02-18T04:14:00.000-03:00

Había un gitano que me decía que la Alhambra es como un cuerpo. Igual a todos, tiene su música y su aroma, que con el clima y con las horas va cambiando. En la luz de la Alhambra vive Dios o Dios vive de la luz de la Alhambra.
Los que hicieron la Alhambra sabían que ya nada tenía remedio, y por eso eligieron no elegir entre la ilusión y la verdad. Todo es cuestión de tiempo. Hay miles de besos dados allí, que repiquetean en los cristales, los muros, los cántaros. Cuántos labios caminaron por los cármenes acariciados por nubes turquesas. Las nubes del sur de España son siempre de nácar. El cielo siempre es atravesado por sudarios del color de las naranjas. Uno muere de amor una y mil veces en la Alhambra. Los que la hicieron lo sabían. No tiene remedio. Es sólo cuestión de tiempo.

Repaso algunos versos:

Contra la llama, sólo la llama.

Contra el agua, la flor del arrayán.
Bajo los artesones constelados,
pronunciaste mi nombre (…)
La voz me da la fuerza,
contra la fuerza.
Nómbrame y viviremos.
Necesaria es la muerte;
necesarios los dioses despreciables,
pero si me nombras,
¡Ay! si tú me nombras,
seré tan feliz que quizás muera.

Mas no morí, como siempre sucede, sólo dejé de ser feliz. La dicha enloda los ojos y me engañó el corazón de la Granada. Y las plazas y las esquinas se borraron. Y el mirto y el acanto también se borraron. Como en los amores gitanos hubo una luna y una saeta y la cruz de algún santo. Tal vez, incluso, un maleficio. Y estuvieron las sombras de los patios interiores, y los azahares… y también, para ciertos recuerdos, habrá un libro de agua.

gitanos verdes, perdidos

2010-02-18T04:05:00.000-03:00

Detrás de mí el día ha abdicado. Frente a mí la luz aun se debate. En el jardín hay un anochecer entre verdes y oros, las nubes se han vuelto carmesí, fucsia, ciclamen…el mar se distancia. Los pájaros pasan, vibrando, ante la despedida de la luz, abriendo otras fronteras. Si la soledad ensuciara no habría forma de lavarla. Esta puesta no se previó para la compañía. Nunca nadie, delante de ella, ha tomado la mano de alguien, en un atardecer o en una noche fría y clara, de luna llena. Los membrillos aun están en flor, los naranjos ya no compiten con ellos. Los de mis espaldas trepan la sierra muda y alta. Los de delante se esparcen sobre las débiles olas, y deslumbran de riqueza, rozados por el moribundo día.
Sobre la mesa una copa con alelíes, lirios, y verbenas, y el aroma lúcido del clavo de olor y el romero. Por las ventanas entran también, a oleadas, más aromas del jardín, morados todos, pero de tantos matices. La noche se esparce morena y dulce, sobre las zarzas y las granadillas
Frente a la tarde larga, el alma es la memoria. Qué confuso es el aire del ayer. Qué desolador y cómo pesa. Busco un recuerdo para deshacerme de el, pero no encuentro. Nada ha cambiado, pero el amor no está, y no está el hombre.
Ya no hay pan, ni vino, ni hambre. Nosotros, los perdidos, ya no estamos en el paisaje.

gitanos verdes en las manos

2010-02-18T03:52:00.000-03:00

El viento trae aires de renovación necesaria y desde acá mis letras provendrán, ahora, de esa geografía que es la conocida, la de siempre, la que entiende la mayoría de la gente, con rostro de tardes (jamás de mañanas) y con las uñas de los pies pintadas de verde bruja, tamborileando sobre la alfombra y si el clima lo permite, el pasto. Todo, escrito como estaba escrito, sin repasos, meditando sobre quedarse o moverse, joven o vieja, por donde vaya el alma.